Bueno, pues lo que vais a ver ahora
es como una pequeña muestra del resultado del trabajo,
de este trabajo de investigación para la creación
que empezamos haciendo con Sebastián ya hace un año y medio casi.
Esto luego se convirtió en un espectáculo que.
Que nos hemos podido traer aquí, obviamente.
Éramos dos personas más en escena,
con lo cual había más manos para manipular.
Va a ser fundamentalmente un recital,
donde vais a escuchar cómo podrían sonar estas églogas,
más que.
Esta reconstrucción, esta recreación que hemos hecho,
historicista, no es una reconstrucción arqueológica,
porque el resultado obviamente nunca va
a ser lo que fue en aquella época, pero sí que hemos construido.
Algo a partir de materiales que son verosímiles, ¿no?
De música que se escribió 10, 15 años más tarde
de la muerte de Garcilaso, o por lo menos 15 años más tarde.
La sonoridad del castellano de la época.
Y bueno, estos títeres que están por aquí,
que si puedo, entre el recitado, la música y tal,
voy a enseñaros algunos de ellos.
Eh.
El espectáculo que construimos fue una dramaturgia
a partir de las tres églogas, hay un trocito muy pequeño solamente
de la égloga segunda y fundamentalmente lo que construimos
fue esta historia de las ninfas del río Tapo alrededor de Toledo
como Marco haciendo sus tapices en los que aparecen estos dos pastores.
Saliz y Nemoroso, que los conocéis de toda la vida, ¿no?
Para que os cuente mucho más, la historia es muy simple
y, bueno, lo interesante para mí de la teatralidad.
De estas églogas,
que no se parecen nada a lo que entendemos como dramático,
ya del barroco y de la actualidad,
pero que quizás sí que resuene con muchas de las cuestiones poéticas
del teatro contemporáneo,
es esta cuestión del paisaje sonoro, la cuestión ecocrítica.
El hacer hablar al paisaje y el que el paisaje
sea un personaje más.
Y el espectáculo se concibió, de hecho,
como casi un homenaje al río Tajo,
que es el río que vio nacer a Garcilaso.
Y sin más, os dejo con un poquito de música
de un extracto de la segunda égloga y luego nos vamos a sumergir
en este patchwork que hemos creado a partir de la primera y la tercera.
Juan Benaventura, aquel puede llamarse.
Que con la dulce soledad se abraza, se abraza y vive desuida
y lejos de empacharse.
En lo que al alma impide,
impide y dejará pasar.
No verás en hablar.
Ni la soberbia puerta.
De los grandes señores.
Ni los adoradores.
A quien la hambre del favor despierta,
despierta, despierta.
No le espera forzosos, Cerca del tallo, en soledad avena,
de verdes autzes hay una espesura, toda de hierra revestida y llena,
que por el tronco baja hasta la altura,
y en sí lateche tanto y encadena,
que el sol no haya paso a la verdura.
El río baña el prado con sonido, alegrando la hierba y el oído.
El cristalino en aquella parte caminaba tuvieron los osos
en el camino de terminar apenas que llegaban peinando sus cabellos
de oro fino una ninfa del agua ademoraba la cabeza sacó.
Y el prado ameno vido de flores ni de sombra lleno.
Ovió el siciumbroso, el manso viento,
el suave olor de aquel florido suelo.
Las aves, en el fresco apartamiento,
vio descansar del trabajoso pueblo.
En el silencio solo se escuchaba un susurro de besas que sonaba.
Habiendo contemplado una gran pieza atentamente, aquel lugar sombrío,
se amordilló de nuevo su cabeza y al fondo se deshocará del río.
A dos hermanas,
a contar en pieza del verde sitio el agradable frío.
Y que vayan, le ruega y amonesta,
ahí con su labor a estar la siesta.
No, no, no, no, no.
Cuando me simularon sin la solía.
Y al son de las ampollas se escuchaban los pastores a veces
que cantaban.
De dos pastores, salitio juntamente y nemoroso,
que decantan sus quesas imitando.
Las ovejas, al cantar sabroso, estaban muy atentas,
amores, para ser olvidadas escuchando.
Un.
Saliendo de las ondas encendido,
rayaba de los montes en la altura el sol,
cuando Salicio, recostado al pie de una alta haya,
en la verdura por donde una agua clara con sonido
atravesaba el fresco y verde claro, Salizio, digo,
con un canto acordado al rumor que sonaba del agua que pasaba,
se quejaba tan dulce y blandamente como si no estuviera de allí ausente
la que de su dolor culpa tenía.
Y así, como presente, razonando con ella,
le decía.
¡Oh, Dios mío!
A quemar el gol a mis leyes y al encendido fuego en fe
de que no será nada que tiembre.
Débora con razón pues tú me viste ya.
Quiero ahí sin ti el vivir para que sea.
Vergüenza hay que me venga.
Inmuno en tales santos, de ti desamparados.
Y de ti en Cristo yo vengo, lo hago morado.
De un alma de estrellas en ser, en ser y en morar.
Donde siempre moraste,
no pudiendo de ellas cumplir un honor amoroso,
Lágrimas corriendo, lágrimas corriendo,
lágrimas corriendo.
Cuántas veces durmiendo en la floresta mutándolo
yo por desvarío bien y mal entre sueños desdichado
soñaba que en el tiempo del estío llevaba por pasar allí la siesta
a abrevar en el.
Después de llegado sin saber de cuál arte, por desusada parte
y por nuevo camino, el agua se iba.
Ardiendo yo con la calor estima,
el curso enasenado iba siguiendo del agua positiva.
Salir sin corrente.
Siempre de nueva leche en el verano y en el invierno abundo.
En mi masada la manteca y el queso está sobrado.
De mi cantar,
pues, yo te vi agradada tanto que no pudiera el mantuano virgilio
ser de ti más alabado.
Yo no soy galatea bien mirado, tan deforme ni feo,
que aún ahora me veo en esta agua que no reclara en pura.
Incierto no trocar a mi figura con ese que de mí se está riendo.
Trocar a mi ventura.
Solísimo.
¿Cómo te vine en tanto menosprecio?
¿Cómo te fui tan presto a tu arecible?
¿Cómo te faltó en mí el conocimiento?
Si no tuvieras condición terrible, siempre fuera tenido de ti
en precio y no hubiera este triste apartamiento.
¿No sabes que sin cuento buscan en el estío mis ovejas
el frío de la sierra de Cuenca y el gobierno del sol de Extremadura
en el invierno?
¿Más qué vale
el tener si derritiéndome estoy en llanto eterno?
Sol.
Con mi llorar,
las piedras intermecen su natural dureza
y la quebrantan.
Los árboles parece que se inclinan.
Las aves que me escuchan cuando cantan con diferente voz
se condolecen y mi morir cantandome adivinan.
Las fieras que retinan su cuerpo fatigado dejan el sosegado sueño
por escuchar mi llanto triste.
Sola, contra mí, pero tú le hiciste los ojos,
aún siquiera no volviendo a los que tú hiciste.
Salir sin duelo, salir sin duelo,
lágrimas corriendo, lágrimas corriendo,
Mas ya que a socorrer me aquí no vienes,
no dejes el lugar que tanto amaste, que bien podrás venir de mí segura.
Yo dejaré el lugar donde me dejaste.
Ven, si por solo a esto te detienes, ves aquí un prado lleno de verdura,
ves aquí, Galatea, una espesura, ves aquí una agua clara,
en otro tiempo cara a quien de ti con lágrimas me queso.
Quizá aquí hallarás, pues yo me alejo,
el que todo mi bien quitarme puede,
que pues yo, Galatea, el bien le dejo,
no es mucho que el lugar también le quede.
No.
Aquí dio fin a su cantar salicio y, sospirando en el postrero acento,
soltó de llanto una profunda arena.
Pediendo el monte al grave sentimiento
de aquel dolor en algo ser propicio, con la pesada voz retumba y suena.
La blanda Filomena, casi como dolida y a compasión movida,
tristemente responde al sol lloroso.
Buen ganativo y más en tal valle, placer es partalle.
Ganado de altura y más de tal casta.
Muy presto se gasta en mala pastura.
Bien buena abertura y más en tal valle,
placer es partalle.
Así que yo quiero guardar mi ganado por todo este prado de muy buena
peor.
Con este tempero divas en tal valle en placer es guardalle.
Está muy mincioso y siempre callando.
No andaba dando ni ese noyoso.
Antes la recoso en cualquiera valle placer esparta.
Lo que cantó tras esto, memoroso,
decirlo ninfa a vos, porque yo tanto no puedo ya ni oso,
que siento enflaquecer mi débil canto.
Corrientes, aguas, horas cristalinas.
Árboles que os estáis mirando en la vida.
Vente, prado de fresca, sombrero,
aves que allí sembráis vuestras heridas,
vuestras heridas.
Tierra que por los árboles caminas,
torciendo el paso por su verde cielo.
Porciendo el paso por su verde sello.
Yo me vi tan alleno del grave mal que siento que de.
Solo contento con vuestra soledad, con vuestra soledad,
me recreaba, me recreaba.
Donde con dulce sueño reposaba, reposaba.
O con el pensamiento discorría, Por donde el corazón.
Y no memoria.
Memorias llenas de alegría.
Y en este mismo valle,
donde ahora me entristezco y me canso en el reposo,
estuve ya contento y descansado.
¡Oh, bien caduco, vano y presuroso!
Acuérdome durmiendo aquí alguna hora,
que despertando a Elisa vi a mi lado.
¡Oh, miserable hado!
¡Oh, tela dedicada antes de tiempo dada a los agudos filos
de la muerte!
Más convenible fuera que esta suerte a los cansados años
de mi vida, que es más que el hierro fuerte,
pues no la ha quebrantado tu partida.
¿Quién me dijera, Elisa, vida mía?
Cuando en aquéste valle al fresco viento
andábamos cosiendo tiernas flores, que había de ver,
por largo apartamiento, venir el triste y solitario día
que viese en amargo fino mis amores.
El cielo en mis dolores cargó la mano tanto,
que a sentirme odiando y a triste soledad me ha condenado.
Y lo que siento más es verme atado a la pesada vida llenososa,
solo, desamparado, ciego, sin lumbre,
en cárcel tenebrosa.
Aún a la memoria se me ofrece que la noche tenebrosa es pura,
que siempre aflige esta ánima mezquina
con los recuerdos de mi desventura.
El que presente agora me parece en aquel duro trance de Lucina.
Y aquella voz divina, con cuyo son
y acentos a los aislados vientos pudieras avanzar,
que ahora es muda, me parece que oigo que a la cruda inexorable Diana
demandabas en aquel paso ayuda.
Y tú, rústica diosa, ¿dónde estabas?
¿Ibate tanto en perseguir las fieras?
¿Ibate tanto en un pastor dormido?
¿Cosa pudo bastar a tal crueza
que conmovida a compasión, oído, a los votos y lágrimas
no quieras por no ver hecha tierra tal belleza?
¿No ves ya la tristeza en que tu memoroso queda,
que mi reposo era seguir tu oficio
persiguiendo las fieras por los montes
y ofreciendo a tus sagradas alas los desposos?
Y tú, ingrata, riendo, ¿tesas morir mi bien ante mis ojos?
Y una de ella, por la vora del cielo,
con inmortales pies, pisas y mides,
y su mudanza ves que estando queda,
¿por qué de mí te olvidas y no pides que se apresure el tiempo
en que este velo rompa del cuerpo y verme libre
pueda?
La tercera rueda, contigo mano a mano,
busquemos otro llano, busquemos otros montes
y otros ríos, otros valles floridos o sombríos,
donde descanse y siempre pueda verte ante los hoyos míos,
sin miedo y sobresalto de perderte.
Estas noches a la larga.
Nunca pusieran fin al triste lloro los pastores
y fueran acabadas las canciones que sólo
el monte oía.
Y mirando las nubes coloradas al tramontar el sol,
orladas de oro, no vieran que era ya pasado el día.
La sombra se veía venir corriendo a priesa,
ya por la falda espesa del altísimo monte,
y recordando ambos como de sueño,
y acusando el fugitivo sol.
De luz escaso, su ganado llevando,
se fueron recogiendo paso a paso.
Callos ya del sol se trastornaban, escondiendo su luz al mundo cara
tras altos montes y a la luna,
daban lugar para mostrar su blanca cara.
Los peces a menudo ya saltaban con la cola azotando el agua clara
cuando las ninfas, su labor de sando,
hacia el agua se fueron paseando.
La primer ninfa no tomó a destallo
de los pasados casos la memoria y en la labor de su sutil trabajo
no quiso entretecer antigua historia.
Antes, mostrando de su claro tallo.
En su labor la celebrada gloria
la figuró en la parte donde él baña la más feliz tierra de la España.
En la hermosa tela se veían entretexidas
las silvestres diosas salir de la espesura
y que venían a la orilla del río Presurosas.
En el semblante tristes,
y traían cestillos blancos de purpúreas rosas,
las cuales, esparciendo, derramaban sobre una ninfa muerta,
que lloraban.
La irosa Galatea,
que en belleza al parecer a todas excedía, mostrando en el semblante
la tristeza que del funesto y triste caso había,
apartada algún tanto de la corteza de un álamo,
Unas letras escribía, como epitafio de la ninfa ella,
que hablaban en sí, por parte de ella.
Elisa soy en cuyo nombre suena.
Y se lamenta el monte cavernoso, testigo del dolor y grave pena
en que por mí se aflige el moroso.
Y llama Elisa, Elisa, a boca llena de son del tallo
y neva presuroso al mar de Lucina y al nombre mío.
En fin, en esta tela artificiosa toda la historia estaba figurada
en aquella ribera deleitosa de Nemoroso fue tan celebrada.
Porque de todo aquello y cada cosa,
la ninfa estaba ya muy informada.
Que llorando el pastor,
mil veces ella se interneció escuchando su querella.
Y porque a que se lamenta de cuento,
no sólo entre las selvas se contase, Mas dentro de las ondas sentimiento,
por la noticia de esto se mostrase.
Quiso que de su tela el argumento, la bella y lisa puerta señalase,
que así se publicase de uno en uno.
Por el humilde reino del mundo, y así se publicase de uno en uno,
por el humilde reino del mundo.
Sí, sí.