Buenos días a todas y a todos.
Muchas gracias por acompañarnos en la celebración de este recital.
Nos reúne hoy aquí el centenario de la publicación
de la novela del Gran Gaspi, de Scott Fitzgerald.
Que conmemoramos en 2025.
Hemos querido celebrar este aniversario
con una lectura dramatizada de varias escenas relevantes
de la novela con acompañamiento musical.
El Gran Crasby es una novela del modernismo angloamericano
con una estructura compleja,
con muchos saltos en el tiempo narrativo
y cambios de perspectiva.
Y por ello hemos adaptado las escenas,
las hemos organizado cronológicamente para observar mejor
la progresión de esta historia sobre el sueño americano
y el hombre hecho a sí mismo
encarnado por el personaje de Jay Gatsby,
todo visto a través de los ojos de un tipo corriente
llamado Nick Carraway.
Es un relato sobre el carpe diem
y el desenfreno tras el fin de la Primera Guerra Mundial,
donde todo puede pasar,
como indica la primera canción de nuestro recital.
En cuanto a las canciones, se puede ver
en el programa que algunas están presentes en la propia novela
y el resto las hemos tomado de musicales clásicos
porque el Gran Gatsby tiene ese aire de musical.
De mundo festivo encerrado en una burbuja.
Chico conoce chica, chico pierde chica,
chico recupera chica,
hasta que por fin la burbuja estalla.
Esperamos que os guste y empezamos.
Times have changed and we've often
rewound the clock since the Puritans got a shock.
Nick Carraway se fue al este en la primavera de 1922.
Para siempre.
O eso creía.
Había terminado los estudios en Yale en 1915 y poco más tarde participó
en esa abortada migración teutónica conocida como la Gran Guerra.
Disfrutó de tal modo
la contraofensiva que volvió lleno de desasosiego.
El Medio Oeste ya no le parecía el centro candente del mundo,
sino el último y miserable confín del universo, y decidió irse a Nueva York
y aprender los secretos de la compraventa de bonos.
Lo práctico era buscar alojamiento en la ciudad,
pero hacía mucho calor y él llegaba de un país generoso
en césped y árboles hospitalarios,
de modo que alquiló un bungaló maltratado por los elementos.
Su casa de West Egg, en Long Island, estaba entre dos imponentes mansiones
que se alquilaban a 12 o 15 mil dólares por temporada.
La que se alzaba a su derecha era colosal sin discusión,
copia fiel de algún hotel de ville de Normandía,
con una torre en uno de los laterales,
extraordinariamente nueva bajo una barbarrala de hiedra joven,
una piscina de mármol y 20 hectáreas de jardines y césped.
Era la mansión de Gatsby.
O con mayor precisión,
puesto que Nick no conocía a Mr Gatsby,
era la mansión de un caballero que se llamaba así.
La historia de aquel verano empieza la noche
en que fui a cenar a casa de Tom Buchanan.
Su mujer, Daisy, era prima lejana mía.
Tenía una de esas voces que el oído sigue en sus descensos y subidas,
como si cada frase fuera una sucesión de notas
que jamás volverán a sonar juntas.
Era una voz llena de dinero, en la cumbre de un palacio blanco,
la hija del rey, la chica de oro.
Mi hija tenía menos de una hora
y Tom estaba Dios sabe dónde.
Me desperté de la anestesia con una sensación
de profundo abandono y le pregunté a la enfermera
si era niño o niña.
Me dijo que era una niña y volví la cabeza
y me eché a llorar.
Estupendo, dije.
Me alegra que sea una niña y espero que sea tonta.
Es lo mejor que en este mundo puede ser una chica,
una tontita preciosa.
A Tom lo conocía de la universidad.
Su familia era desmedidamente rica,
pero ahora se había trasladado de Chicago al este,
con un estilo de vida que costaba la respiración.
Era un hombre con un rictus de dureza en la boca,
aires de suficiencia y un cuerpo cruel.
Si no nos mantenemos en guardia, la raza blanca
acabará hundiéndose completamente.
Es un hecho científico, comprobado.
A nosotros, que somos la raza dominante,
nos toca mantenernos vigilantes para que las otras razas no se hagan
con el control de todo.
Somos nórdicos y nosotros hemos producido
todas las cosas que constituyen la civilización,
la ciencia y el arte y todo lo demás.
¿Entiendes?
Cuando Nick volvió a su casa después de aquella cena,
se sentó un rato en el jardín.
La silueta de un gato se movió vacilante a la luz de la luna
y al volver la cabeza para mirarlo, vio que no estaba solo.
A unos 15 metros de distancia,
una figura había surgido de la sombra de la mansión de su vecino.
Y de pie, con las manos en los bolsillos,
contemplaba la pimienta plateada de las estrellas.
Algo en la lentitud de sus movimientos
y en la seguridad con que apoyaba los pies en el césped,
le sugirió que se trataba de Mr Gatsby,
que había salido a calcular qué parte le correspondía
del firmamento local.
Pero no lo llamó,
porque de pronto dio pruebas de sentirse a gusto solo.
Extendió los brazos de un modo extraño hacia el agua oscura
y, aunque Nick estaba lejos, habría jurado que temblaba.
Miró al mar en un gesto automático y no vio nada,
salvo una luz verde, lejana y mínima,
que quizá fuera el extremo de un muelle.
Más tarde supo que era el embarcadero de los Buchanan.
A medio camino entre West Egg y Nueva York,
la carretera confluye de pronto con la línea del ferrocarril
y corre a su lado cerca de 400 metros,
como si quisiera evitar cierta extensión
desolada.
Es un valle de cenizas, una franja fantástica
donde las cenizas crecen como el trigo
hasta convertirse en cordilleras, colinas y jardines grotescos,
donde las cenizas toman la forma de casas y chimeneas y humo
y por fin, en un esfuerzo trascendental,
de hombres de ceniza que se agitan como sombras
y se deshacen en el aire polvoriento.
Un riachuelo sucio limita el valle de cenizas por uno de sus flancos
y cuando el puente levadizo se alza para que pasen las barcazas,
los pasajeros de los trenes pueden quedarse media hora
contemplando el lúgubre lugar mientras esperan.
Es inevitable detenerse allí, aunque hay un momento,
y precisamente por eso Nick conoció a Myrtle Wilson.
La amante de Tom Buchanan.
Su marido, un hombre apocado y anémico,
tenía un garaje en el Valle de Cenizas.
Terrible lugar, ¿verdad?
Horrible, Tom.
A Myrtle le viene bien salir.
Al marido no le importa.
Wilson cree que va a Nueva York a ver a su hermana.
Es tan tonto que ni siquiera sabe que está vivo.
Llegaba música de la casa del vecino en las noches de verano.
En sus jardines azules, hombres y chicas iban
y venían como mariposas nocturnas entre los murmullos,
el champán y las estrellas.
Al menos una vez cada 15 días, un ejército de proveedores
se presentaba con más de 100 metros de lona
y suficientes luces de colores
como para convertir el enorme jardín de Gatsby
en un árbol de Navidad.
En las mesas de buffet,
adornadas con entremeses de ilumbrantes,
jamones cocidos con especias se apretaban
contra ensaladas arlequinadas,
pastelillos de carne de cerdo y babos color de oro viejo,
como encantados.
En el vestíbulo principal ponían un bar con una auténtica barra
de metal donde apoyar el pie y provisto de ginebras
y otras bebidas alcohólicas y licores olvidados desde hacía tanto tiempo
que la mayoría de las invitadas eran demasiado jóvenes
para distinguir unos de otros.
Creo que la primera noche que estuve en casa de Gatsby
fui uno de los pocos que habían sido invitados de verdad.
La gente no estaba invitada, iba.
Se subían en coches que los llevaban a Long Island
y no sé cómo acababan en la puerta de Gatsby.
Una vez allí,
alguien que conocía a Gatsby los presentaba
y a partir de ese momento se comportaban
según las normas de conducta propias de los parques de atracciones.
Y alguna noche llegaban y se iban sin ni siquiera conocer a Gatsby.
Llegaban a la fiesta con una ingenuidad de corazón
que les servía de entrada.
A mí me invitaron de verdad.
Un chofer en uniforme azul turquesa, color de huevo de petirrojo,
cruzó el césped de mi casa el sábado a primera hora,
con una nota de su patrón asombrosamente formal.
Gatsby se sentiría muy honrado,
decía, si yo pudiera asistir a su pequeña fiesta aquella noche.
¿Ese Gaspi quién es?
Un traficante de licores a lo grande.
¿Dónde has oído eso?
No, no lo he oído.
Me lo he imaginado.
Casi todos estos nuevos ricos son traficantes a lo grande.
Pues dicen que es sobrino o primo del kaiser Guillermo,
que por eso tiene tanto dinero.
Alguien me dijo que una vez mató a un hombre.
No creo que llegue a tanto.
¿Es más probable que fuera espía de los alemanes durante la guerra?
Se lo oí decir a un hombre que lo conocía bien,
¿eh?
Se había quedado con él en Alemania.
No, no, no, no, no.
Eso es imposible porque hizo la guerra en el ejército americano.
Estoy segura de que una vez mató a un hombre.
¿No?
Me divertía.
Me había bebido dos lavafrutas de champán
y la escena se había convertido ante mis ojos en algo imponente,
elemental y profundo.
En un momento de respiro en la fiesta,
un hombre me miró y sonrió.
Su cara me resulta familiar.
¿No estuvo en la tercera división durante la guerra?
Sí, sí, estuve en el 28 de infantería.
Yo estuve en el 16 hasta junio del año 18.
Sabía que te había visto en alguna parte.
Esta fiesta me parece rarísima.
Ni siquiera he visto al anfitrión.
Yo vivo ahí y ese tal Gatsby me mandó una invitación con el chofer.
Yo soy Gatsby.
Gatsby miró a Nick con comprensión.
Mucho más que con comprensión.
Era una de esas raras sonrisas capaces de tranquilizarnos
para toda la eternidad que solo encontramos
cuatro o cinco veces en la vida.
Aquella sonrisa se ofrecía
o parecía ofrecerse al mundo entero y eterno
para luego confrontarse en ti, exclusivamente en ti,
con una irresistible predisposición a tu favor.
Te entendía hasta donde querías ser entendido.
Creía en ti como tú quisieras creer en ti mismo.
Y te garantizaba que la impresión que tenía de ti
era la que en tus mejores momentos esperabas producir.
Y entonces la sonrisa se desvaneció y Nick
miraba a un matón joven y elegante, uno o dos años
por encima de los treinta, con un modo de hablar tan ceremonioso
y afectado que rozaba el absurdo.
A las nueve, una mañana de finales de julio,
el magnífico coche amarillo de Gatsby
subió traqueteando el camino de piedras
que llevaba a la puerta de Nick y entonó con la bocina
una explosiva melodía de tres notas.
Era de un color intenso, con rutilantes cromados
y de una longitud monstruosa.
Aún la hacía más grande una acumulación triunfal
de compartimentos para sombreros, provisiones y herramientas,
y un laberinto de parabrisas sucesivos
que reflejaban una docena de soles.
Voy a contarte algo de mi vida.
No quiero que te hagas una idea equivocada sobre mí
con todas esas historias que habrás oído.
Juro por Dios que te diré la verdad.
Soy hijo de una familia acomodada del Medio Oeste.
Todos los míos han muerto.
Crecí en América, pero me eduqué en Oxford,
porque desde hace muchos años todos mis antepasados
se han educado allí.
Mi familia murió y heredé una buena cantidad de dinero.
Entonces viví como un rajá en todas las capitales de Europa,
París, Venecia, Roma, coleccionando joyas,
principalmente rubíes, practicando la caza mayor,
pintando un poco exclusivamente para mí
e intentando olvidar algo muy triste que me había pasado hacía
mucho tiempo.
En realidad, su verdadero nombre era James Gadsby.
Sus padres eran gente de campo, sin ambiciones ni fortuna.
Su imaginación jamás los aceptó como padres.
La verdad era que Jay Gadsby, de West Egg,
Long Island, surgió de la idea platónica de sí mismo.
Así que inventó el tipo de Jay Gatsby
que un chico de 17 años podía inventarse,
y fue fiel a esa idea hasta el final.
Durante un año recorrió la costa sur del lago superior,
cogiendo almejas y pescando salmones,
o dedicándose a cualquier otra cosa a cambio de comida y cama.
Conoció a Daisy en 1917.
Era la primera chica bien que había conocido.
En algún trabajo que no precisó,
había tenido contacto con gente parecida,
pero siempre con una alambrada invisible de por medio.
Daisy le pareció arrebatadoramente deseable.
Una noche de otoño, cinco años antes,
paseaban por la calle y caían las hojas
y llegaron a un sitio donde no había árboles y la acera era blanca
a la luz de la luna.
Se pararon allí y se miraron.
Ya hacía frío y la noche tenía esa emoción misteriosa
que se siente en los cambios de estación.
Las luces silenciosas de las casas vibraban en la oscuridad.
Y había un temblor, una agitación entre las estrellas.
Su corazón latía cada vez más deprisa mientras la cara blanca de Daisy
se acercaba a la suya.
Sabía que cuando besara a aquella chica
y uniera para siempre sus visiones inexpresables
a su aliento perecedero, su mente no volvería jamás a volar
como la mente de Dios.
Así que esperó y oyó unos segundos más
el diapasón que acababa de golpear contra una estrella.
Luego la besó y al roce de sus labios ella se abrió
como una flor y la encarnación fue completa.
Pero Gatsby sabía que estaba en casa de Daisy
por un colosal azar.
Por glorioso que pudiera ser su futuro como Jay Gatsby,
por el momento sólo era un joven sin dinero y sin pasado,
y de la noche a la mañana la capa que lo volvía invisible,
su uniforme de oficial, podía caérsele de los hombros.
Así que aprovechó el tiempo al máximo.
Tomó todo lo que tuvo a su alcance, vorazmente, sin escrúpulos.
Y tomó a Daisy una noche tranquila de octubre.
La tomó porque no tenía derecho a cogerle la mano.
Podría haber se despreciado a sí mismo,
porque es innegable que la consiguió con engaños.
No digo que recurriera a sus millones fantasmagóricos,
pero con premeditación le dio a Daisy una sensación de seguridad.
Le hizo creer que era una persona de su misma clase social,
que estaba plenamente capacitado para hacerse cargo de ella.
La verdad es que no eran esas sus posibilidades.
No contaba con el respaldo de una familia acomodada
y estaba sujeto al arbitrio impersonal
de un gobierno que podía mandarlo a cualquier lugar del mundo.
De pronto se dio cuenta de que se había consagrado
a la busca del santo Grialdo.
Gatsby compró su casa porque Daisy vivía al otro lado de la bahía.
Me pidió que la invitara a tomar el té una tarde,
para luego presentarse él.
La modestia de la petición me desconcertó.
Había esperado cinco años y había comprado una mansión
donde repartía luz de estrellas entre polillas que acudían al azar,
solo para poder presentarse una tarde en el jardín de un extraño.
A la mañana siguiente llamé a Daisy
y la invité a tomar el té, sin tom.
I'm discontented with homes that I rented, so
I have invented my own.
Darling, these places are lovers 'oasis, where lights,
where we chase, is unknown.
Tras el té, en Gatsby se había producido un cambio que era
sencillamente desconcertante.
Resplandecía literalmente, sin una palabra
o un gesto de alegría, irradiaba un nuevo bienestar
que colmaba el cuarto.
Pero cuando Nick fue a despedirse,
vio que la expresión de perplejidad había vuelto a la cara de Caspi,
como si acabara de sentir una duda levísima
acerca de la calidad de su felicidad presente.
Quizás se daba cuenta de que el sentido colosal
de aquella luz verde del muelle
acababa de desvanecerse para siempre.
Comparado con la distancia inmensa que lo había separado de Daisy,
la luz verde parecía muy cerca de ella.
Casi la tocaba.
Parecía tan cerca como una estrella lo está de la luna.
Y ahora volvía a ser una luz en el embarcadero.
Incluso aquella tarde tuvo que haber algún momento
en que Daisy no estuviera a la altura de sus sueños,
no tanto por culpa de la propia Daisy,
sino por la colosal vitalidad de su propia ilusión.
Y a esa ilusión se había entregado Gatsby con una pasión creadora,
aumentándola incesantemente, engalonándola con cualquier pluma
que cogiera el vuelo.
No hay fuego ni frío que pueda desafiar lo que a un hombre guarda
entre los fantasmas de su corazón.
We will raise a family, a boy for you and a girl for me.
A Tom lo perturbaba evidentemente que Daisy saliera sola.
Y el sábado siguiente, por la noche,
la acompañó a la fiesta de Gatsby.
Puede que su presencia le diera una especial sensación de opresión
a la velada.
Nick recordaba aquella fiesta
entre todas las que Gatsby dio aquel verano.
Había la misma gente,
o por lo menos el mismo tipo de gente,
la misma abundancia de champán,
el mismo bullicio de voces y colores.
Pero él percibía algo desagradable en el aire,
una aspereza en todo que antes no existía.
Me di cuenta de que Daisy no lo estaba pasando bien.
Le repugnaba a Wes Deck, esa sucursal sin precedentes
que Broadway había engendrado en una aldea de pescadores
de Long Island.
Le repugnaba su vigor obsceno,
que pujaba impaciente bajo los viejos eufemismos,
y le repugnaba el destino desvergonzado que había reunido
a sus habitantes en aquel atajo entre la nada
y la nada.
Veía algo terrible en aquella simplicidad que no podía entender.
No le ha gustado la fiesta.
Claro que le ha gustado.
No le ha gustado nada.
No se lo ha pasado bien.
Me siento muy lejos de ella.
Quiero que le diga a Tom que nunca lo ha querido
y que se va a casar conmigo, como si fuera cinco años antes.
Y ella no lo entiende.
Antes lo entendía todo.
Yo no le pediría demasiado.
No podemos repetir el pasado.
¿Que no podemos repetir el pasado?
Claro que podemos.
El día siguiente fue abrasador,
casi el último del verano y sin duda el más caluroso.
Daisy le había pedido a Gatsby que me llamara.
¿Podía ir a comer a casa de los Buchanan mañana?
Media hora más tarde me llamó la propia Daisy
y pareció aliviada cuando supo que yo iría.
Algo iba a pasar.
Tengo algo que decirle, compañero.
Su mujer no lo quiere.
Me quiere a mí.
Nunca lo ha querido.
¿Lo oye?
Solo se casó con usted porque yo era pobre
y estaba cansada de esperarme.
Fue un terrible error.
Pero en su corazón nunca ha querido a nadie.
Solo a mí.
Durante cinco años.
Y usted no lo sabía.
Está usted loco.
No puedo hablar de lo que pasó hace cinco años
porque entonces yo no conocía a Daisy.
Pero que me condene si entiendo cómo pudo usted acercarse a menos
de un kilómetro de Daisy,
a no ser que llevara a los ultramarinos
a la puerta de servicio.
Todo lo demás es una maldita mentira.
Daisy me quería cuando se casó conmigo
y me sigue queriendo.
¡No!
Me quiere a pesar de todo.
El problema es que a veces se le meten en la cabeza tonterías
y no sabe lo que hace.
Y lo que es más, yo también quiero a Daisy.
De vez en cuando me monto una juerga y me porto como un idiota.
Pero vuelvo siempre
y en lo más profundo de mi corazón nunca he dejado de quererla.
Daisy, todo eso ha terminado.
Ya no importa.
Dile la verdad,
que nunca lo has querido y todo habrá acabado para siempre.
Pides demasiado, Jake.
Te quiero.
¿No es suficiente?
No puedo borrar el pasado.
Lo he querido, pero también te quería a ti.
Ni siquiera solas puedo decir que nunca he querido a Tom.
No sería verdad.
Por supuesto que no.
Voy a cuidar mejor de ti de ahora en adelante.
No ha comprendido usted.
No volverá a cuidar de ella.
Daisy va a dejarlo.
¡Tonterías!
Ella no va a dejarme, y desde luego no por un vulgar estafador
que tendría que robar el anillo que le pusiera en el dedo.
Porque,
¿quién es usted a fin de cuentas?
He investigado un poco en sus asuntos.
Me pareció un contrabandista de alcohol la primera vez que lo vi,
y no me equivoqué demasiado.
Volved a casa los dos, Daisy, en el coche de Mr Gatsby.
No te molestará.
Creo que se ha dado cuenta de que su flirteo ridículo y presuntuoso
se ha terminado.
The party's over.
It's time to call it a day.
No matter how you pretend, you knew it would end this way.
Eran las siete cuando nos subimos en el coupé con Tom
y salimos hacia Long Island.
Recordé de pronto que era mi cumpleaños.
Ante mí se extendía el camino portentoso y amenazador
de una nueva década.
Treinta años.
La promesa de una década de soledad.
Una lista menguante de solteros por conocer.
Una reserva menguante de entusiasmo.
Pelo menguante.
Así seguimos el viaje hacia la muerte a través del atardecer,
que empezaba a refrescar.
El coche de la muerte.
Como lo llamaron los periódicos, no paró.
Salió de la noche cada vez más cerrada,
titubeó trágicamente un instante
y desapareció en la curva más próxima.
Myrtle Wilson, después de perder la vida violentamente,
había quedado de rodillas en la carretera
y mezclaba su sangre espesa y oscura con el polvo.
¿Qué ha pasado?
La pilló un coche, la mató en el acto.
Salió corriendo a la carretera.
Ese hijo de puta ni siquiera paró el coche.
Ella salió corriendo y el coche que venía de Nueva York
le dio de lleno.
Iba a 50 o 60 kilómetros por hora.
Era un coche amarillo, amarillo y grande, nuevo.
Volví andando a casa cuando oí mi nombre
y Guthrie salió de entre dos arbustos.
Yo debía de estar muy descentrado en ese momento,
porque en lo único que podía pensar era en la luminosidad del traje rosa
de Gatsby bajo la luna.
¿Habéis visto algo en la carretera?
Sí.
¿Ha muerto?
Sí.
Eso me pareció y se lo dije a Daisy.
Lo soportó muy bien.
Volví por una carretera secundaria y dejé el coche en mi garaje.
Creo que no nos vio nadie, pero claro, no estoy seguro.
¿Quién era la mujer?
Se llamaba Myrtle, Myrtle Wilson.
Su marido es el dueño del garaje.
¿Cómo diablos ha sido?
Intenté girar el volante.
¿Conducía Daisy?
Sí, cuando salimos de Nueva York estaba muy nerviosa
y pensó que conducirla tranquilizaría.
Pero diré que fui yo, por supuesto.
Voy a esperar aquí por si Tom trata de molestarla
por la desagradable escena de esta tarde.
Se han cerrado con llave en su habitación
y si él intenta alguna brutalidad,
encenderá y apagará la luz varias veces.
¿Cuánto tiempo vas a esperar?
Toda la noche, si es necesario.
Nadie llamó por teléfono,
pero el mayordomo estuvo esperando hasta mucho
después de que no hubiera a quien avisar en caso de llamada.
Probablemente Gatsby ya no esperaba esa llamada,
ni le importaba lo más mínimo.
Si esto es verdad,
debió de sentir que había perdido su antiguo mundo, su calor,
y que había pagado un alto precio por vivir demasiado tiempo
con un solo sueño.
Un mundo nuevo,
material pero no real, donde pobres fantasmas
que respiran sueños en vez de aire se movían sin sentido, al azar,
como esa figura ceniciente y fantástica
que se deslizaba hacia él a través de los árboles informes.
El chofer oyó disparos en la piscina.
Había en el agua un movimiento débil,
apenas perceptible.
El chorro limpio
que entraba por un extremo fluía hacia el desagüe del otro lado.
Con ondulaciones mínimas que no llegaban ni a sombras de olas,
el colchón hinchable transportaba su carga, errático.
Un soplo de viento que apenas arrugaba la superficie bastaba
para perturbar su curso fortuito con su carga fortuita.
El roce con un amasijo de hojas lo hizo girar lentamente,
trazando como un compás un círculo rojo en el agua.
El jardinero encontró el cadáver de Wilson,
el marido de Myrtle, entre la hierba,
con un arma a su lado.
Y el holocausto se consumó.
Apenas vino gente al funeral de Gatsby.
Daisy no envió ni un mensaje ni una sola flor.
Tom y Daisy eran personas desconsideradas.
Destrozaban cosas y personas
y luego se refugiaban detrás de su dinero
o de su inmensa desconsideración
o de lo que los unía, fuera lo que fuera,
y dejaba que otros limpiaran la suciedad que ellos dejaban.
Después de la muerte de Gatsby,
a Nick el Este le parecía hechizado, distorsionado,
sin que sus ojos pudieran corregirlo.
Así que cuando el humo de las hojas secas
flotaba ya en el aire y la ropa húmeda
empezó a congelarse en los tendederos al soplo del viento,
decidió volver a casa.
La última noche me acerqué a ver otra vez la mansión de Gatsby
y me acordé de su asombro cuando descubrió la luz verde
al final del embarcadero de Daisy.
Había hecho un largo camino hasta aquel césped azul
y su sueño debió de parecerle tan cercano
que difícilmente podía escapársele.
No sabía que ya lo había dejado atrás,
en algún sitio, más allá de la ciudad,
en la vasta tiniebla,
donde los oscuros campos de la República
se extienden en la noche.
Gatsby creía en la luz verde, el futuro orgiástico
que año tras año retrocede ante nosotros.
Se nos escapa ahora, pero no importa.
Mañana correremos más, alargaremos más los brazos
y llegarán más lejos.
Y una buena mañana,
así seguimos, golpeándonos, barcas contra corriente,
devueltos sin cesar al pasado.