La escuela de los niños felices.
Te voy a confiar un secreto.
Hay una escuela donde no se aprende a deletrear,
sino a cabalgar sobre ciervos.
Tampoco se aprende a mirar fijamente a la pizarra con ojos soñolientos,
sino a navegar sobre las nubes.
No a medir las carreras con cronómetro ni saltos
con cinta métrica, sino a bailar sobre el alambre.
No se aprende a bajar la cabeza ni a mirar de reojo al maestro,
sino a domar monstruos.
Tampoco a balbucear textos, sino a reconocer huellas de hada.
Y nada de que dos y dos son cuatro y que la hora tiene sesenta minutos,
sino a hacer magia y a soñar.
No a estar sentado en las bellas mañanas de primavera,
en un aula que huele a trapo de pizarra y a ropa sudada,
sino a oler como las flores.
No a pedir buenas notas
y temblar cuando van a ser entregadas.
Sino caminar sobre el agua.
Allí tampoco se aprende que luna empieza por la L,
estrella se escribe con dos Ls o que lobo tiene V,
sino hablar el lenguaje de los animales.
No estar sentado inmóvil con la boca cerrada,
sino vivir en los árboles.
Y mucho menos a empujar a los demás.
¡Eh, largo, yo primero!
Sino a consolar a las personas tristes.
¿Que dónde está esa escuela?
En el Valle del Mirlo, tres kilómetros más allá de Pentecostés.
Se llama la Escuela de los Niños Felices.
Su puerta está siempre abierta de par en par.
Vete allí y si un día regresas, cuéntale a tus maestros
dónde estuviste.
Quizá empiecen a escucharte.