Olga Simón, que está seguro conectada ya,
pero que solo intervendrá después,
nos ha mandado un vídeo para que la calidad de la imagen fuera mayor.
Ella es artista visual,
licenciada en Bellas Artes por la Universidad del País Vasco.
Se ha formado con creadores de la altura de Duane Michaels
y Che Mamadou, entre otros.
En su trayectoria artística
ha recibido becas, tiene exposiciones individuales,
un premio Thierge en Comar en París,
las exposiciones Jardín Polar,
que ha recorrido el mundo desde 2008 y Atravesando,
mostrada en las cigarreras Cultura Contemporánea de Alicante.
En el terreno profesional
ejerce desde que se licenció como artista visual,
tarea que ha ido compaginando con sus actividades como docente,
jurado de diversos certámenes, comisaría artística y galerista.
Y sus obras forman parte de colecciones institucionales
como el archivo fotográfico Madrid in Memoriam
del Ministerio de Cultura de España,
el Musée de l'Élysée de Lausanne en Suiza,
en la aldea francés de España.
Y no sigo, porque como tenemos tan poco tiempo,
pero lo que sí me interesa decir es que desde 2011
colabora permanentemente con nuestro seminario permanente,
Literatura y Mujer.
Empezó como artista en una exposición fotográfica que organizamos
entre la Facultad de Bellas Artes y el seminario,
que se una habitación propia.
Y desde entonces se ocupa de los carteles,
el cartel de este año,
todos los carteles tan maravillosos que tenemos en obra de Olga,
así como las portadas de los volúmenes de Literatura
y Mujer.
Tenemos textos suyos maravillosos y tenemos vídeos
como el que vamos a poner ahora si apagan las luces.
Lo más que se va a ordenar es para que se venga a venir
la papita ya.
Exacto.
Muy buenas tardes.
En primer lugar, quisiera dar las gracias a todos
por acompañarme, especialmente a Cristina Garrigós,
directora del Seminario Permanente sobre Literatura y Mujer,
A Marina Sanfilippo, gran amiga,
gracias por esta excelente presentación.
Y a todo el equipo del seminario
por haber depositado nuevamente vuestra confianza en mí,
en mi creación e invitarme.
Para los que no me conozcáis,
mi nombre es Olga Simón, soy artista visual,
una enamorada del arte, de la creación,
de los mundos propios y de la imaginación.
¿Por qué la elección del título de mi intervención?
Cuando supe que este coloquio se marcaba bajo el título Artistas,
representaciones literarias de las mujeres en las artes,
pensé, soy artista y soy mujer.
Este es, sin duda, mi coloquio.
Como dijo Virginia Woolf en su magnífico ensayo
Una habitación propia,
nunca podría cumplir con lo que tengo entendido
es el deber primordial de un conferenciante.
Entregaros tras un discurso de veinte minutos
una pepita de verdad pura para que la guardarais
entre las hojas de vuestros cuadernos de apuntes
y la conservarais para siempre en la repisa de la chimenea.
Cuanto podía ofreceros era una opinión sobre un punto
sin demasiada importancia, que una mujer debe tener dinero
y una habitación propia para poder escribir novelas,
para poder crear añado a las palabras de Virginia.
Quisiera empezar trayendo esta imagen que me refleja
y representa en muchos sentidos.
No sólo por mi interés en el medio fotográfico,
como aquel capaz de hacer un duplicado del mundo,
o como aquel que nos permite contemplar una imagen
fiel de nosotros mismos, ni por mi interés personal
en asociarlo al tema del doble, los espejos y los mundos paralelos.
La traigo porque es actualmente la imagen de mi currículum.
Currículum en el que podéis leer que soy o he sido galerista,
diseñadora gráfica, restauradora de obras de arte,
archivista, empresaria, profesora de fotografía,
redactora, conferenciante, guía de exposiciones.
Toda una ya no duplicidad, sino multiplicidad de profesiones.
¿Y por qué esta brutal disociación laboral?
Pues justo por eso, porque soy artista.
Este es un grave problema.
El arte es la única profesión que no es una profesión.
Tras 30 años de carrera,
me horroriza observar que el arte sigue sin ser una profesión
y constatar que grandes talentos para la creación tienen que malgastar
su tiempo en otras profesiones que, por muy dignas que sean,
no son aquella para la que vinieron a este mundo.
Y vuelvo a Virginia.
Pero lo que sigo recordando es el veneno del miedo
y la amargura que estos días me trajeron.
Para empezar, estar siempre haciendo un trabajo que no se desea hacer.
Y luego el pensamiento de este don que era un martirio tener
que esconder.
Un don, pequeño quizá, pero caro al poseedor.
Y que se iba marchitando y con él mi ser, mi alma.
Todo esto se convirtió en una carcoma que iba arrollando
las flores de la primavera, destruyendo el corazón del árbol.
Pues bien, ya que no todos vamos a tener
el privilegio con el que contaba nuestra protagonista de recibir
500 libras al año que nos aseguren libertad de pensamiento y acción,
propongo que trabajemos unidos en hacer del arte una profesión
y que la carcoma no marchite definitivamente
el corazón de la creación.
Continúo.
Nos habíamos quedado en que soy artista
y además soy mujer.
Tardé muchos años en definirme como artista.
Mi hermana, que estudió Derecho, el día que recibió el título dijo,
soy abogada.
Yo cuando recibí el mío dije,
soy licenciada en Bellas Artes.
Ser artista parecía un título muy grande,
reservado solo a unos pocos.
Tardé tiempo en comprender que una persona
que dedicaba cada minuto de su tiempo a la creación y al estudio del arte,
cada energía de su cuerpo y toda su alma,
tenía el derecho pleno de llamarse artista con mayúsculas.
Pues bien, ahora puedo decirlo abiertamente.
Soy artista y soy mujer.
Y he tratado de pensar en qué puede haber influido,
tanto positiva como negativamente, el hecho de ser artista
y de ser mujer en la creación de mis obras
y en el desarrollo de mi carrera.
En el año 94,
mientras estudiaba la carrera de Bellas Artes,
descubrí la fotografía.
Fue amor a primera vista.
Y este amor se potenció gracias a Roland Barthes,
tras leer su libro La cámara lúcida,
que me marcó de forma profunda.
Gracias a él y a la fotografía de su madre en el invernadero,
la única que le devolvía su esencia,
descubrí que la fotografía podía provocar un viaje en el tiempo,
pues decía que al contemplarla podía hasta recuperar su fragancia.
Si la fotografía podía transportarnos al pasado,
me preguntaba yo.
¿Podría también transportarnos al futuro
y a otras posibles realidades paralelas?
En la misma época descubrí al fotógrafo Dwayne Michaels,
quien debo decir
que es el artista que más me ha influido en mi carrera.
Le cito, "Cuando miras mis fotografías,
estás viendo mis pensamientos".
Su uso de la fotografía secuenciada para contar historias,
como si se tratase casi de fotogramas de una película.
Su sentido del humor para tratar hasta los temas más serios,
como en esta secuencia, El abuelo se va al cielo.
El gran talento e inteligencia que desvela su obra,
como esta secuencia
Las cosas son raras, que si os fijáis,
como la cinta de Moebius no tiene principio ni fin,
es una continuidad infinita.
Y especialmente cuando conocí esta obra,
Autorretrato como si estuviera muerto, que tocaba
todos los puntos a mi entender clave de la fotografía,
todos estos conceptos juntos me hicieron replantearme mi vida.
Tras leer a Barthes
y tras profundizar en la obra de Michael, yo dije,
y mi alma gritó con firmeza y determinación,
yo quiero hacer esto.
Xavier Sainz de Gorbea, gran crítico,
excelente profesor de arte contemporáneo
en la Universidad del País Vasco y mejor persona,
entró un día en clase exaltado.
Nos echó la bronca a todos.
Trató de movilizarnos,
diciendo que no comprendía a los jóvenes artistas.
¿Vosotros os llamáis artistas?
¿Vosotros pretendéis cambiar el mundo?
Y nos habló de la última edición de un premio,
la beca que concedía la universidad junto con la Sala Recal de Área II,
con dotación económica y posibilidad de exposición,
en la que él había participado como jurado.
Su decepción era grande.
Habían tenido que dejar desierto el premio.
No recuerdo bien si por falta de propuestas
o por falta de propuestas interesantes,
que aún es más grave.
Pues bien, en ese mismo instante pensé, El año que viene
me presento.
Si ha quedado cierto, igual tengo posibilidades.
Sí, sí, habéis escuchado bien.
Fue mi baja autoestima la que me animó a presentarme.
Esto me ha hecho pensar mucho en la confianza en una misma.
La autoestima de mis compañeros
hombres siempre ha sido mucho más alta.
Éramos muchas más estudiantes,
pero en general eran ellos los que ganaban las becas,
los que se lanzaban, los que exponían y se exponían.
La publicidad en las mujeres es detestable,
nos dice Virginia.
La anonimidad corre por sus venas.
El deseo de ir veladas todavía las posee.
No sé si esa falta de confianza provenía del hecho de ser mujer,
de mi juventud e inexperiencia en el terreno del arte,
o si la llevo implícita en mis venas,
pero fue el motor en esta ocasión.
Y aquella pequeña idea que presenté al premio,
repleta de fotografías, textos, dobles y espejos,
me hizo brillar y pude exponer por vez primera mi obra
en una galería de arte.
Pensando ahora en las sombras que nos han envuelto
en el camino, me pregunto si todas vienen de fuera
o si en ocasiones han sido creadas por nosotras mismas
apagando nuestra propia llama.
¿Cuántas veces hemos cerrado los ojos a nuestro propio brillo?
En 1998 vine a Madrid a hacer un curso de fotografía.
Era la primera edición de Foto España
y como el Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía.
Exponía la obra de Duane Michaels, me presenté voluntaria
para hacer las visitas guiadas del festival.
En todo Madrid,
solo dos personas nos presentamos como voluntarios,
así que pudimos elegir.
Conviví un mes entero con las obras de mi artista favorito.
Por fin las podía ver en directo, disfrutarlas, deleitarme
e incluso establecer un diálogo con ellas.
Pero además pude conocerlo.
Aquí tenéis la prueba de mi felicidad.
¿Quién iba a decirme que seis años más tarde, en 2004,
tendría la oportunidad de realizar un taller con él?
Un segundo encuentro que cambiaría de nuevo
el curso de mi trayectoria.
El taller consistió en tres días de convivencia a su lado.
Yo veía que todos mis compañeros y compañeras, especialmente ellos,
le mostraban sus trabajos y yo no era capaz.
Un muro invisible me impedía dar el paso,
aunque me moría de ganas.
Timidez, miedo, quizá.
Sabía que su opinión podría tocarme.
Recordaba todo el tiempo las palabras de Martin Gaité.
Las cosas se pudren metidas en un cajón.
Y mi voz interior me repetía.
Olga, no puedes perder esta oportunidad,
lo lamentarás toda tu vida.
Atrévete a mirarte en el espejo,
sea cual sea la realidad que te tenga que mostrar.
Así que el segundo día derribé todos mis muros
y le mostrélo que yo llamaba mis pequeñas ideas.
Me dijo cosas preciosas,
como que mi mundo era en color y que si él tuviera ese don
no trabajaría en blanco y negro.
Que cada una de mis imágenes contaba por sí misma una historia,
que mi trabajo era de lo más auténtico que había visto
y ensalzó mucho que siguiera un camino propio.
Pero para mí fue mucho más importante aún lo que ocurrió después.
El último día del taller consistía en hacer fotos libremente por el día
y comentarlas en la última sesión.
Lo que yo quería realmente
era fotografiarle a él delante del espejo.
Y accedió.
La conversación que mantuvimos a raíz de esas fotografías
marcó mi alma.
Hablamos de fotografía, realidad, espejos y dobles.
Hablamos del paso del tiempo que la fotografía congela,
de la inevitable llegada de la muerte.
De la representación, de fotografía en intangibles,
de atravesar el espejo, de filosofía,
es imposible describir la cantidad de inquietudes compartidas.
Me habló sobre su admiración hacia Ogoner Magritte, amante también
de los dobles y espejos.
Y me contó que cuando tuvo la oportunidad
de hacerle la famosa sesión de retratos en su casa,
mantuvieron una conversación muy parecida, paralela, casi gemela,
a la que estábamos teniendo.
Me desveló también que Magritte, durante aquella sesión fotográfica,
le dijo que veía algo en él,
y poniéndole la mano sobre la cabeza,
le transmitió su fuerza, su energía creativa,
su don.
Según me contaba todo esto, me dijo que yo le recordaba mucho al duen
Michaels de entonces, la misma ilusión, la misma pasión,
y que veía en mí reflejada su propia esencia.
Y en un momento determinado, puso la mano sobre mi cabeza,
como Magritte hizo con él, y me transmitió su fuerza,
su energía creativa, su don.
Gesto que, como podéis imaginar, me inundó de confianza.
Y ahora os pregunto, compañeras, ¿qué habría pasado
si ante la misma situación,
en vez de lanzarme a enseñar mis fotografías,
me hubiese quedado callada con mis trabajos
encerrados en su carpeta?
¿Qué hubiera pasado
si no me hubiese atrevido a proponer hacerle esas fotos?
Se han dejado tantas cosas de lado, tantas cosas sin tentar,
nos dice Virginia.
Me habría saltado, sin duda,
uno de los momentos de felicidad plena en mi vida.
Porque vivir consiste en eso, ¿no?
En acometer pequeños riesgos.
Y cuando hablo de riesgo, me refiero al riesgo
de vivir la vida.
Al riesgo de dar lugar a lo inédito, a lo inesperado,
a lo incierto.
En 2008
tuve la oportunidad de presentar por primera vez Jardín Polar
en una exposición individual dentro del circuito de Galerías
en Madrid.
Es mi obra más conocida,
la que más ha volado.
Con ella me han pasado infinidad de anécdotas
y me ha regalado momentos preciosos.
Jardín Polar se trata de un trabajo bello estéticamente
que habla de reconstrucción.
Volví a congelar los pedazos dejando que todo se reconstruyera libremente
de otra manera.
En un momento de su trayectoria, un crítico de arte dijo
que esta obra sólo la podía haber hecho una mujer,
que tenía un lenguaje femenino.
¿Qué quería decir?
¿Qué significaba tener un lenguaje femenino?
Según tengo entendido, el lenguaje es el mismo para todos,
y su uso, o el modo en que se usa,
una elección particular.
¿Habría hecho la misma obra de haber sido un hombre?
¿Cómo sería el jardín polar en su versión lenguaje masculino?
Pensé mucho entonces
y sigo pensando ahora en qué quiso decir aquel hombre,
porque por más que lo intento,
de verdad no consigo descifrar la clave.
Jardín polar ha sido y es claramente la obra mejor
acogida de mi carrera.
Femenina o masculina, siempre le estaré agradecida.
Se ha expuesto en galerías, museos y centros de arte
en varios países.
Ha sido representada por galerías nacionales e internacionales
y ha participado en numerosas ferias de arte contemporáneo.
Además de ser la imagen de nuestro octavo coloquio,
Mujeres, Ciencia y Escrituras,
y ser la portada de nuestro volumen, Mujeres en Conciencia,
ha sido objeto de decenas de artículos y reseñas en medios
y prensa escrita.
Jardín Polar forma parte de más de 100 colecciones.
Obra coleccionada,
os confirmo, al 50% por hombres y al 50% por mujeres.
Si os cuento todo esto
es porque con Jardín Polar ocurrió una cosa negativa,
un punto oscuro importante de recuperar en este contexto.
Una galerista extranjera se puso para comunicarme
que había seleccionado Jardín Polar para exponerlo
en una feria de arte internacional acompañado del trabajo
de otros tres artistas compañeros hombres.
La feria en cuestión era una feria de arte muy importante
y yo estaba feliz como lo he estado
y estoy con cada puerta que se me ha abierto
en este maravilloso pero tortuoso camino del arte.
Pasado un mes, con la propuesta ya cerrada en firme,
la galerista que iba a representar mi obra me llamó.
Por lo visto, el director de la feria, el jefe supremo,
le había comunicado que su galería y su maravillosa propuesta expositiva
entraban en la feria siempre y cuando mi trabajo se eliminara de un plumazo
de su selección.
Así, sin explicación ninguna.
Verdaderamente, como dice Martín Gaite,
algunos despertares son como el ácido sulfúrico.
Y así ocurrió.
Me dejaron a mí y a mis jardines expulsados del Edén.
Podéis imaginar las sensaciones.
Por un momento se me vino todo encima.
Hasta llegué a dudar de la calidad artística de mi obra.
Pero solo fue un momento, no os preocupéis.
La historia y acontecimientos posteriores
muy pronto me confirmarían exactamente lo contrario.
Que no se trataba de la calidad de mi obra,
sino de la calidad de determinadas mentes.
Pero en aquel entonces pensé, y pensé mucho,
¿de haber sido el poderoso director de la feria una mujer
y no un hombre, habría denostado la selección
y por tanto la profesionalidad de la galerista de esa manera?
Y me pregunté también,
Y de ser mi supuesta galerista un hombre, ¿qué habría pasado?
¿Le habría echado el señor poderoso el mismo órdago
a un semejante varón?
En caso afirmativo,
¿cómo habría reaccionado mi supuesto galerista hombre
ante la arrogancia del director de la feria?
¿Lo habría hecho igual cediendo
o se habría plantado defendiendo su criterio profesional
y mi obra?
Y continué con más suposiciones.
¿Y si no fuera mi obra, Jardín Polar,
la obra de un artista, mujer, el objeto de la discusión,
sino la obra de uno de mis tres compañeros hombres?
¿El director de la feria habría actuado igual
exigiendo su expulsión?
¿La galerista, mujer, habría cedido sin más
si el artista representado hubiera sido hombre?
¿Y cómo habría respondido en tal caso mi compañero?
Un sinfín de pensamientos surgieron en mi mente
y continuaron a posteriori.
Y vuelvo a Virginia.
Medité sobre el efecto de la pobreza en la mente
y pensé en las puertas cerradas de la biblioteca.
Y pensé en lo desagradable que era que le dejaran a una afuera.
Y pensé que quizá era peor que le encerraran a una adentro.
Cierra con llave tus bibliotecas si quieres,
pero no hay barrera, cerradura ni cerrojo
que puedas imponer a la libertad de mi mente.
Arrojando un poco de luz en este devenir de pensamientos,
os diré que a mi entender hay varias cuestiones
a las que debemos prestar atención.
Por un lado,
como nos decía Virginia, necesitamos independencia económica,
pues sólo así tendremos libertad de pensamiento y acción,
y esa habitación propia donde poder desarrollar la creación.
Habitación, añadiría yo, con una ventana abierta al mundo
para que el pensamiento circule.
Por otro lado, hay que escuchar sin miedo
aquello que deseamos, seguir la fuerza interior.
Todo talento don, por pequeño que parezca,
merece su espacio.
Si se le niega, como bien sabéis,
la carcoma acabará por marchitar el corazón del arte.
Para lograrlo, cada una ha de creer en sí misma,
derribar los muros que nos rodean y, sobre todo, los más traicioneros,
los que nosotras mismas levantamos.
Y, por encima de todo, seguir el camino propio
con arrojo y determinación.
No os dejéis llevar por donde os marca el sendero,
cread uno propio y dejad huella.
¿Qué más os puedo decir que os incite a entregaros a la labor
de vivir?
Quisiera finalizar en la habitación de Virginia subrayando
que no es necesario apresurarse, no es necesario brillar,
no es necesario ser nadie más que una misma.
Muchísimas gracias.
Gracias, Olga.
El vídeo va a dejar huellas.
Voy a intentar quitarlo de aquí para compartir contigo en persona.
Lo he hecho mal.
¿Qué tengo que hacer?
Bienvenida.
Gracias por todo lo que has compartido con nosotros.
Muy bien.
No oigo.
Si me oís, no.
He oído todo hasta ahora.
¿Me oís a mí?
Bueno, yo no os oigo.
Hola, ¿me oís?
Pues nada,
si me oís lo primero, muchísimas gracias a todos
por acompañarme hasta esta hora.
Como he dicho en el vídeo, gracias especialmente a Cristina Garrigós,
a la directora del seminario, a Marina
por esa presentación tan hermosa y a todo el equipo
por confiar en mí, en mi creación e invitarme.
Quiero recordar a Margarita Mela.
Y también a las otras capitanas del barco,
como Brigitte Lehen, Marina, bueno, a todas las que en un momento
llevasteis el timón,
como está llevando ahora Cristina del seminario, tan tan bien llevado.
Dar la enhorabuena a todas las compañeras que han hablado.
Estoy disfrutando muchísimo, estoy tomando millones de notas.
Y pues poco más que aquí me tenéis para cualquier cosa que queráis.
Gracias, Olga.
No sé si alguien en la sala quiere comentar algo del vídeo.
Daniela, gracias.
Nos ha gustado muchísimo.
Gracias, Olga.
Muy bonito, Olga.
Muchísimas gracias.
Muchas gracias.
Pues entonces, ya que es tarde
y que el técnico estará esperando para irse, creo que las ocho
era.
El límite, ahora lo hablamos después en privado,
pero nada, como siempre agradecidas por tu colaboración,
por tu participación.
Y yo muy agradecida también porque es un honor y nada,
que sigamos disfrutando todo el seminario igual
porque la calidad está top.
Buenas.
Hasta luego.