¡Sentaos y descubríos!
Sean todos ustedes bienvenidos a nuestra universidad.
Celebramos hoy la festividad de Santo Tomás de Aquino
con la investidura como doctora honoris causa de la profesora
doña Irene Vallejo Moreu.
Para leer el decreto rectoral
por el que se le nombra doctora honoris causa
de esta universidad tiene la palabra la secretaria general,
la doctora Maculán.
Decreto Rectoral 1.2005, de 21 de febrero,
por el que se dispone el nombramiento de doña Irene Vallejo Moreu
como doctora honoris causa en Filología por la Universidad
Nacional de Educación a Distancia.
En uso de las facultades que me confiere
el artículo 51 de la Ley Orgánica 2.2023,
de 22 de marzo, del Sistema Universitario,
y vista la propuesta formulada por la Facultad de Filología
el 11 de diciembre de 2024,
así como su aprobación en el Consejo de Gobierno en sesión
del día 13 de diciembre de 2024,
vengo en decretar lo siguiente.
Artículo único.
Se confiere el grado de doctora honoris causa en Humanidades
a doña Irene Vallejo Moreu,
en razón de sus relevantes méritos literarios y académicos,
así como de su contribución
al enriquecimiento cultural global.
Es una defensora incansable de la importancia de la lectura
y la educación como motores de cambio,
valores compartidos por la universidad,
inspirando su obra a lectores y académicos de todo el mundo.
Madrid, a 21 de febrero de 2025.
El rector, Ricardo Mayral Usón.
Muchas gracias, secretaria general.
Doctor Moreno Hernández, padrino de doña Irene Vallejo Moreu.
Por favor, vaya a buscar a la doctoranda.
Gracias.
¿Dónde sientes la humildad de Dios?
¿Dónde estás por mí?
A continuación se va a proyectar un vídeo sobre la doctora
Irene Vallejo Moreo.
Estos son quizá los libros a los que más aprecio
y más vínculo sentimental tengo de toda la casa.
Son libros heredados de mi abuelo Osoriano,
con los sellos de las misiones pedagógicas.
Y aquí mi abuela Pilar,
que me ha dejado una gran impronta.
Siempre me trató con absoluta seriedad.
Y cuando a mis tiernos ocho años dije que quería ser escritora,
no se rió, no me miró con escepticismo,
sino que lo aceptó.
Mis abuelos siempre decían
que lo que podían dejarnos en herencia era la educación,
porque no habría otra cosa.
Y mi abuela con mucho sentido de lumbos
me decía, estudia hija que no vales para otra cosa.
Y cuando compartimos los mismos relatos,
dejamos de ser extraños.
El sentido de ese libro era un final y una serie de homenajes
o de gratitudes que yo quería expresar desde mi madre,
mi maestra de griego, mi profesora de instituto,
escritores y escritoras que han sido decisivos en mi formación
y estaba pensado realmente como un último.
Saludo antes de dejar el escenario.
Quiero agradecer la osadía de dar un premio de narrativa a un ensayo
y reivindicar la literatura que hay más allá de la ficción.
Y eso me hace sentirme especialmente orgullosa y feliz
por este doctorado honoris causa de la UNED.
La UNED representa en España precisamente eso,
una universidad que se abre, que se adapta,
que se expande y eso me parece especialmente valioso.
Porque lo he vivido en primera persona
y porque mis abuelos como maestros rurales compartían esa confianza,
esa convicción en que la educación tiene que llegar a todas partes
porque es el trabajo de forjar el futuro
y es allí donde ponemos la energía y la esperanza.
A continuación tiene la palabra el doctor Moreno Hernández,
quien pronunciará la laudatio de la nueva doctora honoris causa
en Filología.
Profesor Moreno, por favor.
Señor Rector, señor Secretario de Estado,
autoridades académicas, querida Irene,
claustro de profesores, estudiantes, señoras y señores,
La plenitud del logos es diálogo.
Estas palabras del profesor Emilio Lledó
resuenan hoy con toda su plenitud
para dar la bienvenida en nuestra universidad a Irene Vallejo,
que recibe en este acto la máxima distinción
de la UNED a instancias de nuestro rector Ricardo Mairal
y del decano de la Facultad de Filología Rubén Chacón.
Quiero agradecer a ambos la deferencia
de encomendarme la laudatio en este solemne acto
y, sobre todo, la iniciativa de impulsar esta propuesta,
que adquiere un sentido muy singular,
pues no se trata de reconocer una trayectoria científica
consagrada, sino de distinguir.
Y reconocer la obra y la figura de una joven escritora
que viene a encarnar la proyección actual de un fenómeno literario
que ha merecido una atención creciente en los últimos años
y cuyo sentido y alcance intentaremos desgranar a continuación.
Gracias a esta iniciativa,
Irene Vallejo viene a sumarse con un perfil propio
a otros escritores y filólogos prominentes
que recientemente han merecido este reconocimiento
en nuestra universidad, como Almudena Grandes,
Darío Villanueva y José Manuel Caballero Bonalta.
Un perfil propio decía.
Que en poco tiempo ha situado a esta escritora aragonesa
en el primer plano del panorama cultural español e internacional
y que se conforma
en torno a lo que podríamos llamar un humanismo de raigambre clásica,
una corriente con una larga tradición en los estudios filológicos
y literarios que ha contribuido a moldear,
en el caso de Irene Vallejo,
una manera de escribir que es también, en cierto modo,
una manera de sentir y de estar en el mundo.
Porque el placer de escuchar y contar historias, el gozo íntimo
y a la vez compartido de la lectura y el amor
y el entusiasmo por los libros transitan sin solución de continuidad
de la vida a la obra de esta lectora apasionada en un fructífero camino
de ida y vuelta.
Una de las claves de la trayectoria de Irene Vallejo
es la confluencia de dos campos de interés
que se imbrican recíprocamente, la filología clásica
y la creación literaria.
Su sólida formación en el ámbito
de la filología clásica se fragua en la Universidad de Zaragoza,
su ciudad, donde cursó la licenciatura en esta especialidad
y por la que obtuvo el Premio Nacional Fin de Carrera.
Y donde llevó a cabo un doctorado europeo conjunto
entre las universidades de Zaragoza y de Florencia, de la mano de dos
grandes especialistas en la literatura latina clásica,
como son los profesores Ángel Escobar y Mario Citroni.
Su dedicación a la investigación en estos campos,
gracias a becas y contratos predoctorales, prefigura algunos
de los grandes núcleos de interés de Irene Vallejo.
El descubrimiento del libro
y de la valoración de la literatura en la Roma clásica del siglo I d.C.
y la reconstrucción del canon clásico de lecturas literarias,
que perdura en buena medida en el canon occidental,
objeto de su tesis doctoral
y una de las bases del infinito en un junco.
Estos trabajos constituyen el pozo académico
que nutre su aproximación a la creación literaria,
que en sus inicios se desenvuelve a través de dos géneros
que hoy sigue practicando, la columna periodística
y la novela.
Las colaboraciones asiduas en periódicos,
en forma de breves artículos o esbozos de ensayos,
responden a una modalidad literaria
en la que Irene Vallejo se ha ido curtiendo durante años
en el oficio y en la que se advierten algunos de los rasgos
que van a caracterizar su escritura.
La búsqueda de un estilo claro y directo,
a base de textos cortos y ágiles,
que saben involucrar al lector y el diálogo constante
entre el presente y el pasado.
Tiempos que se funden, de forma que un tema actual se revisa,
se contrasta o se ilumina gracias al germen clásico grecolatino.
Buena cuenta de este trasiego a través del tiempo cristalizan
los títulos de las dos antologías de estos artículos,
Alguien habló de nosotros y El futuro recordado.
Las primeras incursiones en la novela de Irene Vallejo
se concretan en dos obras de ficción que tienen en común
la exploración de la voz de los vencidos en contextos
completamente distintos.
Su primera novela, La luz sepultada,
evocación de un verso de Miguel Hernández,
reconstruye cuidadosamente la intimidad
de una familia republicana durante los meses que siguen
el estallido de la guerra civil en Zaragoza.
La segunda, El silbido del arquero,
se adentra en un juego entre la mitología
y el proceso creativo,
articulándose en torno a un mosaico de planos y voces
entre los aventuras del vito de Neas,
el héroe troyano derrotado que sentará las bases
de la fundación de Roma,
y la reconstrucción imaginaria del tiempo histórico de Virgilio
y sus vacilaciones a la hora de escribir La Neida,
una obra encargada por Augusto para exaltar la historia de Roma
y legitimar su propia estirpe.
Otras facetas fundamentales de su actividad literaria
son la divulgación del mundo clásico a través de géneros
como los álbumes ilustrados y su incesante vocación social,
que se hace patente en diversas iniciativas
ligadas al mundo del libro,
tanto en España como el proyecto Érase una voz,
con el fin de contar cuentos y narraciones orales
a los niños hospitalizados y a sus familias,
como en diversos países de Hispanoamérica.
Pero el punto de inflexión en la carrera de Irene Vallejo
ha venido de la mano del infinito en un junco, con el subtítulo
La invención de los libros en el mundo antiguo,
tanto por el interés que ha suscitado entre sus muchos lectores
como por el reconocimiento de la crítica por su extraordinaria
repercusión editorial.
La obra es una suerte de ensayo que tiene como hilo conductor
efectivamente la indagación en la historia del libro
y de la lectura en Grecia y Roma.
Pero en realidad es mucho más que eso.
Es una reflexión amable sobre el arduo proceso
de transmisión del saber antiguo y cómo su recuperación
entre enormes pérdidas y destrucciones de bibliotecas
ha condicionado y ha modelado en buena medida
las bases de nuestra cultura.
Así nos dice Irene Vallejo.
Por encima, como funambulistas,
caminan de un siglo a otro las ideas,
los descubrimientos de la ciencia, los mitos, los pensamientos,
los sentimientos, además de los errores,
que también inspiran.
Algunos resbalan y caen
y otros logran mantener el equilibrio.
Estos últimos son los clásicos.
Ese nexo, esa transmisión ininterrumpida,
esa conversación infinita que todavía continúa,
es un prodigio.
Esta conversación infinita
de la que nos habla Irene Vallejo es un viaje en el tiempo,
un juego de vocaciones que entablan un diálogo,
la plenitud del logos es diálogo, nos dice Emilio Lledó,
sin jerarquías,
enlazando las vicisitudes de la antigüedad con reflexiones
sobre las más diversas facetas de la historia y de la actualidad,
de la biblioteca de Alejandrina a la biblioteca de Babel de Borges
a las bibliotecas digitales en Internet.
Para plantear incógnitas sobre el pasado
y sobre nuestro presente y, sobre todo,
para fundir el hilo del relato con la peripecia personal
de la autora, que impregna con sus vivencias y emociones
muchos episodios de la obra, escrita, además,
en momentos difíciles de la propia vida de Irene
y de su familia.
Elaborado a base de un bagaje de conocimientos
de su formación doctoral,
El infinito en un junco rebasa el carácter puramente académico
y se construye a partir de piezas breves,
teñidas de registros y tonos literarios muy variados,
pero siempre con un estilo dinámico y agudo que nos sitúa,
como ha apuntado atinadamente Antonio Alvar,
en la tradición de autores como Baltasar Gracián
y el poeta latino Marcial, tan cercano a Irene,
el cual cultivó el género epigramático a base de poemas breves
que combinan precisamente la agudeza y el ingenio.
La obra transmite la emoción y el entusiasmo por los libros.
Y encierra un profundo reconocimiento a la contribución
de la filología clásica al mundo actual.
Una reflexión sobre el germen de ideas,
de relatos y de actitudes transmitidos con sus luces
y, como no, con sus sombras, por los textos del mundo antiguo.
Un legado que penetra profundamente en nuestra cultura
y con el que seguimos, a veces sin saberlo, dialogando,
enriqueciendo la comprensión del presente
y abriendo nuevas miras hacia el futuro.
Pues, como decía Gabriel Miró,
Nada mantiene tanto la quimera del libre camino
como sentir la propia regambre.
La reflexión sobre la lectura y la defensa del libro
cobra nuevamente protagonismo en otro volumen más reciente,
Manifiesto por la lectura, caligrafías del cuidado,
donde se reivindica la lectura como un acto colectivo
y social profundo.
A través de los libros, nos dice Irene Vallejo,
anidamos en la piel de otros, acariciamos sus cuerpos
y nos hundimos en su mirada.
Y en un mundo narcisista y ególatra,
lo mejor que le puede pasar a uno es ser todos.
Igualmente cultiva en este ensayo la necesidad de la democracia
y la preparación de las lecturas y la formación de los ciudadanos
para llegar a la democracia.
En fin, la obra de Irene Vallejo es, ante todo,
una apelación a recuperar el espacio de la palabra
sosegada frente al vértigo de la aceleración
y de la inmediatez, una invitación a retornar a una lectura íntima
y a la vez compartida
en la que subyace a mi entender otro ingrediente fundamental
de este humanismo de reigambre clásico que cultiva nuestra autora.
Un fuerte componente ético,
donde el diálogo con el bagaje de ideas y emociones
que nos transmiten los libros de los clásicos grecolatinos
va de la mano de una defensa inapelable de la convivencia,
de la democracia y del espacio de la res pública,
donde es posible la formación del ciudadano, el kiwis,
y donde es posible, por tanto, la palabra compartida
y el intercambio de experiencias, donde surge, en fin,
un verdadero acto de educación, de paideia.
Por eso querría terminar con estas palabras del infinito
en un junco.
Los libros nos han legado algunas ocurrencias
de nuestros antepasados que no han envejecido del todo mal.
La igualdad de los seres humanos,
la posibilidad de elegir a nuestros dirigentes,
la intuición de que tal vez los niños estén mejor en la escuela
que trabajando, la voluntad de usar y mermar el erario público
para cuidar a los enfermos, los ancianos y los débiles.
Todos estos inventos fueron hallazgos de los antiguos,
esos que llamamos clásicos,
y llegaron hasta nosotros por un camino incierto.
Sin los libros, las mejores cosas de nuestro mundo se habrían esfumado
en el olvido.
Muchas gracias, Irene.
¡Gloria, gloria, gloria!
Doña Irene Vallejo Moreo, a propuesta de la Facultad de Filología
y en testimonio del reconocimiento de tus relevantes méritos,
el claustro de esta universidad te ha otorgado el doctorado honoris causa.
Por favor, acerquémonos a la mesa de juramentos
para realizar el ritual de investidura.
En virtud de la autoridad que me está concedida,
te entrego este título que atestigüe en todas partes
y para siempre el grado de tu dignidad como doctora honoris causa.
Te impongo como símbolo el birrete laureado,
antiquísimo y venerado distintivo del magisterio.
Llévalo sobre tu cabeza
como la corona de tus estudios y merecimientos.
"Recibe el libro de la ciencia,
la cual es preciso que cultives y difundas sin descanso,
para que tengas que presente que, por grande que tu ingenio fuere,
debes rendir respeto y reconocimiento a la doctrina de tus maestros
que han sido tus predecesores".
Recibe el anillo que se entregaba en la antigüedad
en esta venerada ceremonia como emblema del privilegio de firmar
y de sillar los dictámenes, consultas y censuras de tu ciencia
y profesión.
Así, como los guantes blancos,
como símbolo de la fortaleza que tus manos han de conservar
y también como signo de tu altísima dignidad.
Doctora Vallejo Moreo, ¿te comprometes solemnemente,
por tu conciencia y honor, a defender y respetar todos los derechos,
privilegios y honores de la Universidad Nacional de Educación
a distancia, en cualquier parte del mundo en que te hallares,
así como a favorecerla y ayudarla cuantas veces
se te demandare?
Así lo prometo.
Acepto tu promesa ante esta universidad,
la cual guardará memoria de ello,
y te admito e incorporo al claustro de la UNED
con los mismos derechos, exenciones y privilegios inherentes
a los demás doctores.
Porque te has incorporado a esta universidad,
recibe ahora, en nombre del claustro,
el abrazo de fraternidad de los que hoy se congratulan
y se honran de ser tus compañeros, de ser tus hermanos.
Una vez concedido el grado de doctora honoris causa,
concedo la palabra a la doctora Irene Vallejo Moreu,
quien pronunciará su discurso de ingreso en el claustro.
Profesor, doctora Vallejo tiene la palabra.
Saludos al rector magnífico, Ricardo Mairal, a la vicerectora,
Karen Vilacova, al secretario de Estado de Educación,
Abelardo de la Rosa, a la consejera, mi querida Cristina Aranda,
y a la secretaria general, Elena Maculán.
Mis primeras palabras solo pueden ser de gratitud honda
y cálida al rector, a mi padrino,
Antonio Moreno, por su laudatio inmoderadamente generosa,
de la cual quisiera destacar la exquisitez literaria
y humanística, Gracias también al decano de la Facultad de Filología,
Rubén Chacón, y a todo el equipo de la UNED
con el que algunos miembros de mi familia ya han colaborado.
Gracias a quienes me acompañan hoy aquí.
Gracias también.
A quienes trabajan cada día en sus centros
en toda nuestra geografía.
Una gratitud especial a la orquesta
y el coro que están aquí adornando y embelleciendo esta ceremonia
y a todas las personas que han cuidado
de los detalles con calidez e ilusión,
muy especialmente la decoración floral.
Gracias.
Cuenta una antigua leyenda que una mujer joven
inventó la pintura para aferrar sus recuerdos,
para poseer la huella de un instante efímero.
Ella, de cuyo nombre Plinio el Viejo no quiso o no supo acordarse,
era hija del alfarero Butades de Sición.
Estaba enamorada de un hombre que pronto partiría
de viaje.
En aquel tiempo
era tan peligroso aventurarse por los caminos polvorientos,
entre los bosques donde acechaban los bandidos,
que nadie decía adiós sin un nudo en la garganta.
Durante su última noche juntos, a la luz de una vela,
la chica dibujó la sombra de su amante
en la pared de la habitación.
Este primer trazo de la pintura fue una rebelión frente al olvido
y a la ausencia.
También la escritura nació como dibujo
y como promesa de salvar lo fugaz.
Durante la mayor parte de nuestra historia,
las palabras escapaban de los labios
y no existía ningún modo de retener aquellos sonidos breves y fugaces,
apenas una vibración de aire.
En la estela de aquella primera pintora que atrapó
el contorno de su amante, nuestros antepasados
tuvieron la asombrosa idea de dibujar sus pensamientos
para conservar su recuerdo cuando, como decía Homero,
ya han huido dejando atrás el vallar de los dientes.
Tras la invención de la escritura llegarían los libros y la educación.
Al principio fueron bienes escasos, solo al alcance de una minoría
privilegiada.
Muy pocos individuos sabían leer y escribir en las culturas antiguas.
Los miembros de la casta de los escribas,
el grupo más poderoso después del rey o el faraón y su corte.
En los sistemas de escritura originarios
era preciso conocer cientos y con el paso del tiempo
miles de signos.
Era un lento aprendizaje que sólo podían permitirse los más ricos
en escuelas exclusivas.
Entre los escribas allí formados se elegían los altos funcionarios
y sacerdotes del reino, que luego intervenían en las luchas sucesorias
y aprovechaban para imponer sus criterios y conveniencias.
Con la invención fenicia del alifato,
luego alfabeto, gracias a los griegos,
empezó un sigiloso camino, todavía inacabado,
hacia la escuela universal.
Durante muchos siglos,
los libros permanecieron guardados en los palacios de los ricos,
en los grandes conventos, en las mansiones más suntuosas,
en los pisos principales de las mansiones nobles.
Las bibliotecas solían ser estancias en palacios con techos pintados
y escudos heráldicos.
Exigían un conjunto de accesorios básicos,
muebles de madera con volutas y puertas acristaladas,
escaleras de mano, atriles giratorios,
enormes mapamundis, mayordomos con plumero.
Hoy, aquí, el paisaje se ha transformado.
Quien soy, la mujer, la escritora,
la ciudadana, es fruto de la educación pública.
No hay formación que no sea a la vez transformación
y creo que nada de lo que logramos es solo mérito nuestro.
De Platón y Protágoras
aprendí que ninguno de nosotros se basta a sí mismo.
Somos indigentes
y estamos necesitados de muchas cosas.
Lo diré con las exquisitas palabras de Emilio Lledó
en su ensayo sobre la educación.
La negación de la autarquía es en el fondo
el motor de la solidaridad,
de la problemática y apasionante sociabilidad.
Búsqueda de equilibrio, necesidad de dar y recibir ayuda.
En la raíz de la palabra educación está un verbo latino
que significa guiar, conducir, pero también sacar algo de alguien.
Guiar, pues, y desarrollar lo que yace en el fondo originario
de cada naturaleza, que es dinamismo, posibilidad, evolución,
progreso.
Por ello, es esencial la defensa de una escuela pública
que haga desaparecer las azarosas e injustas diferencias
que necesariamente impone la sociedad.
En el colegio empecé a ejercer la filología a muy tierna edad.
Un buen día apareció en mi escuela un grupo de niñas chinas
recién llegadas con sus familias que no entendían nuestra lengua.
Yo, la rara de la clase por aquel entonces,
sentí la urgencia de acercarme a las extranjeras.
Quería agrietar el muro macizo de la incomprensión lingüística,
aprender y enseñar palabras,
conseguir que los opacos sonidos de dos lenguas
completamente distintas se abriesen a las chispas de la comprensión.
Me recuerdo a mí misma, en casa,
discurriendo la mímica con la que intentar explicarles al día siguiente
la diferencia entre agua y sed.
Qué placer cuando trenzamos el primer diálogo precario,
cuando pudimos intercambiar las primeras palabras aladas,
flechas de sentido, aves semánticas.
Sí, yo recuerdo aquel placer, la dicha de los dichos.
Con el paso de los años he entendido cuánto me transformó
esa amistad infantil, cómo me liberaron aquellas niñas
tan otras de la tentación del ombliguismo.
En la biblioteca del colegio, con ellas,
descubrí el apetito de las lenguas.
Comprendí que a las personas
se las recuerda por las palabras que han dicho,
por las historias que han compartido,
mucho más que por su estatura, por el trazado de sus ojos
o por el color de su cabello.
Elegí una carrera desaconsejada, la más temeraria
de todas las filologías, en la misma universidad
donde había estudiado María Moliner, mi titánica y terca paisana,
que me ofreció un maravilloso modelo de insensatez en aquel diccionario
urdido durante años con aragonesa terquedad
sobre la mesa de una humilde cocina.
Insistí contra viento y marea en matricularme en filología clásica
por motivos de impecable pragmatismo,
porque quería leer en su lengua original
las historias de Homero que mi padre me contaba en la niñez
antes de dormir, porque una profesora de griego
en el instituto me hizo pensar que sería duro
vivir sin genitivos y dativos, sin safo ni sofocles.
Felices quienes topan con buenos maestros
aunque sea una sola vez en la vida,
porque ya no habrá vuelta atrás.
Muchas veces, muchas voces dicen que Tucídides,
Hitácito, Heródoto y Eurípides tal vez pertenecen a un hábitat
de viejas estanterías polvorientas.
Yo creo que los clásicos no son modelos,
pero son surcos.
Con la azada del pensamiento araron la tierra,
la dejaron roturada para nosotros.
Sembramos en esos surcos.
Leer la literatura del pasado no es una labor pasiva,
sino creativa.
Nuevas ideas brotan del mismo suelo, otras estrofas de agua
corren por los cauces de los milenarios ríos.
Como quiere la etimología, la cultura es cultivo.
El pasado no es un museo de figuras de cera ni un cementerio,
es un territorio fértil.
Quisiera insistir en que para conseguir
un horizonte de justicia es vital reivindicar también
las viejas estanterías polvorientas, defenderlas y salvarlas.
Como relaté en El infinito en un junco,
fueron necesarios innumerables esfuerzos
para reunir los libros en Alejandría,
extenderlos en la red de bibliotecas romanas,
protegerlos en los siglos de saqueos y furia,
traducirlos a otras lenguas, conservarlos en abadías,
encaramadas en riscos, rescatarlos, democratizarlos.
Durante largo tiempo, durante inacabables milenios,
los libros eran emblema de lujo y privilegio.
Es revolucionario que el conocimiento del pasado nos pertenezca a todos.
Es audaz entablar diálogos con las mejores mentes
de todos los tiempos.
He descubierto con alegría
que la UNED está levantando el proyecto
de un grado de estudios de la antigüedad.
Quiero celebrarlo en esta sala que lleva el nombre de Emilio Lledó
con otra de sus inapelables maravillas.
Los errores de una sociedad cuyos negocios y pragmatismos
lleva a convertirnos en animales de consumo sin otros ideales
que aquellos que acaban consumiendo al consumidor.
Porque dentro de las humanidades, la historia de la literatura,
por poner otro ejemplo, nos brinda la posibilidad
de enriquecernos con lenguajes distintos del monótono
y repetido que tenemos con nosotros mismos,
con nuestras inmediatas y concretas preocupaciones.
Y llevarnos a dialogar con otras voces que siguen vivas
en el ancho territorio de los libros.
Toda mi admiración, maestro Lledó.
En su reciente libro,
Secreto y pasión de la literatura, escribe Juan Cruz,
que fue su alumno durante sus años en la Universidad de La Laguna.
Sin maestros así,
la vida sería un aerial de silencio y arrogancia.
Si hablamos de silencios,
tengo la convicción de que el infinito
en un junco no existiría sin las oportunidades de formación
que encontré en mi camino.
Decía que estudié en la universidad pública,
donde disfruté de matrículas gratuitas durante toda la carrera.
Después pude doctorarme gracias a una beca que incluyó
estancias en Florencia y en Oxford.
Me abrieron las puertas de numerosas bibliotecas
universitarias, que son los pulmones de la investigación,
los recipientes del oxígeno, su pulso y su impulso.
¿Qué hice yo para merecer esto?
La palabra facultad, que viene del latín facultas,
significa, según el diccionario de la Real Academia Española,
derecho o poder para hacer algo, es decir, creer en las oportunidades
y crearlas.
Mis abuelos fueron maestros en el mundo rural,
Lierta en Huesca, Aldehuela de Periáñez en Soria,
Lituónigo en Zaragoza.
Entonces cada aldeita, por minúscula que fuera,
contaba con su escuela y cada escuela con una maestra
como mi abuela Pilar,
que se crió en la capital,
pero recordaba todavía, pasados muchos años,
el impacto de llegar a su primer destino.
Destino, qué poético es llamar así al lugar donde te envían a ejercer
tu oficio.
El destino era un pueblo de la dura posguerra de todos.
De tiempo en tiempo, ya lo sabemos,
la guerra viene a habituarnos a la derrota.
Ella viviría junto a su madre viuda en una casa pequeña
de muros de mampostería y tejados de losas de piedra.
Tantas veces me habló de aquellas penurias,
de los sabañones, del frío,
de la llegada de los meses de las nieves y del hielo.
Por las mañanas el sol tardaba en desenfundar su tibia luz.
A media tarde ya oscurecía, las noches eran muy frías.
Al despertar se encontraban helado bajo las camas hasta el contenido
de los orinales.
Mi abuela pintó las ventanas,
limpió los cristales y arrancó las malas hierbas
de un huertecillo anejo al edificio escolar.
Traía agua de la fuente con cubos y cántaros.
La épica de estas historias de una maestra,
pido prestado el título de su novela, Josefina Aldecoa,
forja mi memoria familiar.
Tuve tres abuelos que también creían,
como el profesorado de la UNED,
que la educación debe llegar a los rincones más recónditos.
Algunas personas tienden a reducir el sentido
de estas peripecias humanas a la rentabilidad laboral futura.
Dejaré responder a uno de esos superfluos y obsoletos
clásicos grecolatinos, Plutarco, sobre la educación de los hijos.
Un día un hombre le preguntó a Aristipo de Cirene,
discípulo del célebre filósofo Sócrates,
cuánto le cobraría por educar a su hijo.
Al escuchar la suma que le pedía Aristipo,
el padre, indignado por la respuesta,
contestó que por ese precio se compraba un esclavo.
Entonces, dijo el filósofo, tendrás dos esclavos,
tu hijo y el que compres.
Nuestro hijo necesita apoyos especiales.
Hace tan solo unas décadas, niños como él quedaban
fuera de los recintos del aprendizaje a la intemperie.
Sus historias se retiraban silenciosamente a las casas,
a la intimidad de las familias.
Hoy la escuela ha cambiado para aprender a recibirlos.
Al fin y al cabo,
aprender es más que adquirir un repertorio de conocimientos.
Como escribió Plutarco en Sobre cómo se debe escuchar,
educar no es llenar una vasija, sino encender un fuego.
Del latín focus, fuego, viene la palabra hogar.
Originariamente el lugar donde se encendía la hoguera en la cocina.
En cada casa había una llama viva,
objeto de uno de los cultos más antiguos que conocemos.
El clan se reunía en torno a esas llamas
y en el círculo de cercanías se configuraba el hogar.
Las llamas,
como las olas, bailan una danza incesante, rítmica,
que fascina la mirada y que mece el pensamiento
y las emociones en dirección a un mundo flotante
donde moran los recuerdos y la fantasía.
Sentados en corro, bañados por la luz de las hogueras,
nuestros antepasados remotos intentaron por primera vez
atrapar con una red de palabras ese mundo de sueños y temores.
Al convivir en torno al fogón, la manada se convierte en familia.
Del hogar y de la palabra poética surgen los mitos colectivos,
los imaginarios, la memoria y el asombro ante el universo.
En ese perímetro surge la narración, el viaje a esos territorios paralelos
agregados al mundo terco y fáctico de la realidad a secas.
A partir de entonces, al bosque
no solo acudían nuestros antepasados a la búsqueda de alimento y leña,
sino también percibían y perseguían el destello de hadas y duendes,
el horror de monstruos, el misterio de héroes,
almas en pena y ninfas.
Allí, alrededor de la hoguera, las palabras rituales
invocan otros mundos al susurrar "Érase una vez".
Al amor de la lumbre brotan audaces las preguntas.
El niño arde en deseos de saber cómo nació la semilla del fuego,
de dónde viene el sol y el lecho en el que se acuesta tras el ocaso.
Allí surge el deseo de conocer los resortes de nuestros actos,
el contorno de los peligros, la contextura de la valentía
y el enigma de la vida que somos.
Allí se habla del origen de los seres humanos,
animales dotados de palabra, y se habla de senderos,
de arroyos y árboles habitados por espíritus.
Lo dijo Plutarco, la escuela es una filial de ese fuego
que cobijó los primeros cuentos y las preguntas precoces.
La palabra escuela viene del griego xolé,
que significa ocio,
porque los griegos pensaban que las horas de estudio
son tiempo de recreo para uno mismo,
frente al trabajo que te pone al servicio de un amo o del dinero.
La escuela nos permite escapar a la esfera del puro
sobrevivir para adentrarnos en la del vivir.
Aristóteles escribió, en el principio de toda buena acción está el ocio,
o sea, la educación y la cultura.
El filósofo Sócrates fue un gran ocioso del pensamiento.
Merodeaba por el ágora y por las calles tratando
de convencer a los atenienses para que interrumpieran sus tareas
y se demorasen en conversaciones.
Veían la amistad en el diálogo entre el maestro y sus discípulos
y la discusión intelectual, actividades hermanas,
la médula de la libertad.
Cubiertas las necesidades básicas de la vida,
la siguiente conquista social es el aprendizaje,
el saber.
La palabra studium significaba afición, afán, empeño,
cuidado y las aulas de primaria las llamaron los romanos ludi,
juegos.
Todos estos términos apuntan al léxico de la actividad apasionante,
de la afición y del juego.
Esta es la lección de los antiguos.
La escuela, aunque sea obligatoria,
nos hace libres.
Josep María Esquirol escribe en la Escuela del Alma,
"Hay casa porque hay intemperie,
y la intemperie pide amparo.
Hay escuela porque hay mundo,
y el mundo pide atención.
Hay casa y hay escuela porque en el amparo
y en la atención cada uno puede hacer camino y madurar para dar fruto ".
¿Qué tipo de fruto?
Más casa y más mundo.
La puerta de la escuela está abierta,
dentro no hay paredes ni techo, hay amplitud e hileras curiosas
de nubes y de letras, de números y de herramientas,
de pájaros y de sueños.
En medio de corrientes agitadas que exasperan la insatisfacción,
como antes habla del consumo y de la confrontación de voces
airadas, me emociona verbalizar esta honda gratitud.
Admiro la vocación social de la UNED,
que atiende la educación de quienes afrontan
los mayores obstáculos.
Hace más hospitalario el estudio para todas esas personas,
sea cual sea su condición o procedencia,
sus circunstancias de vida o situaciones adversas.
Y sé, por mi propia experiencia,
que esas manos tendidas son vitales.
Ya el hispano Séneca se preguntó por qué proteger al más desvalido.
La experiencia de la fragilidad y el dolor modeló sus ideas.
En sus famosas epístolas a Lucilio describió la convivencia
como una arquitectura.
Las manos han de estar dispuestas a ayudar.
La sociedad se parece a una bóveda que se desplomaría
si unas piedras no sujetaran a otras
y solo se sostiene por el apoyo mutuo.
No podemos olvidar, aseguraba, los vínculos que ciñen la felicidad
a la justicia y el individuo al grupo.
Nos conviene formar sociedades donde tengan cabida el cobijo
y la seguridad.
Así expandimos nuestra posibilidad de convivencia y de felicidad.
La sensación de comunidad alivia el miedo a la incertidumbre,
amplía el horizonte de nuestra mirada y nos impulsa a aventurarnos.
Seneca creía que la gratitud trenza redes de asistencia
que un día nos sostendrán.
"Todos, cuando favorecen a otro,
se favorecen a sí mismos", escribió Seneca.
Porque el socorrido querrá socorrer y el defendido proteger
y el buen ejemplo
retorna describiendo un círculo hacia el que lo da,
igual que los malos ejemplos acaban recayendo sobre sus autores.
Por separado somos hebras sueltas en una enmarañada madeja
y solo nos anudamos cuando nos ayudamos.
Un hilo ininterrumpido de esperanza
une los libros de las misiones pedagógicas
que heredé de mi abuelo maestro y los apoyos que hoy recibe mi hijo
en la escuela para atender sus necesidades especiales.
En nombre de cuatro generaciones de mi familia,
gracias a la sociedad que ha hecho posible este infinito,
el logro colectivo de abrir el hogar
y la hoguera cálida del conocimiento.
Muchas gracias.
A continuación, es para mí un verdadero honor
conceder la palabra al secretario de Estado de Educación,
don Abelardo de la Rosa.
Secretario de Estado, por favor.
Excelentísimo señor rector,
excelentísimas autoridades académicas, profesorado.
Claustro de esta dignísima Universidad Pública de Educación
Nacional a distancia.
Buenos días y, en primer lugar,
manifestarle que cuando recibimos con sincero agradecimiento
la invitación a participar en este acto de imposición
del doctorado honoris causa a la laureada,
No dudamos ni un momento en que el Ministerio de Educación,
Formación Profesional y Deportes debía estar en este momento aquí.
Debía estar no solamente por el acto en sí,
un reconocimiento del doctorado honoris causa
es una fiesta académica importantísima,
sino por quien recibía también esta mención,
este honor del doctorado.
La doctorada, honoris causa, ha aportado
y seguirá aportando muchísimo, como ella misma ha señalado,
a la educación y a la educación pública.
Por eso, sinceramente, este ministerio ha querido sumarse,
como era obligado y agradecido, a este acto.
Como ustedes saben perfectamente, la ignorancia ata
y la cultura libera.
Esto.
En educación también lo sabemos y lo compartimos.
Como ella misma nos ha recordado hace un momento,
la dependencia nace de la ignorancia.
La esclavitud nace justamente del no acceso a la cultura.
La persona que no tiene acceso a la educación es una persona
que ni siquiera puede ejercer los derechos ciudadanos básicos.
En educación decimos que.
Educarse es un derecho humano,
es uno de los 30 derechos humanos, pero es un derecho humano,
como ustedes saben también, llave, clave,
porque es el derecho que da acceso a los demás.
Si alguien no tiene educación, si no tiene cultura,
si no puede leer ni siquiera cuáles son sus derechos,
no podrá nunca ni conocerlos,
ni exigirlos, ni ejercerlos.
Por tanto, la educación es el primer derecho humano
que tratamos en instituciones como esta de preservar y mantener.
Y si la cultura libera,
la educación es justamente el instrumento de esa liberación.
Un instrumento que tiene como símbolo primordial
el libro.
Yo no me voy a atrever aquí de ninguna manera
a hacer un elogio del libro.
Ya lo han hecho innumerables, afortunadamente,
autores en la historia de nuestra cultura
y lo acaba de hacer de nuevo también doña Irene Vallejo.
No voy a hacer ese elogio porque lo asumimos y lo aceptamos,
pero sí me voy a atrever a relatar algún apunte fundamental,
si me lo permiten, desde la labor educativa
que tenemos en este ministerio.
Cuando.
Romano Guardini, por ejemplo,
en el año 1948 nos recordaba que el libro era símbolo de cultura,
nos acercaba a una realidad que había que seguir valorando,
que había que continuar profundizando y que había que continuar venerando
como el objeto fundamental de la educación
y de la transmisión de la civilización.
Seguramente, Si hubiera que elegir un monumento a la cultura,
y habría que elegir muchos monumentos a la cultura,
el símbolo principal sería el libro.
Sin libro no hay transmisión del conocimiento.
Sin libro no hay construcción de la civilización.
Y si la educación construye civilización,
es justamente gracias al libro.
Libro que puede tener muchos formatos.
Libro que puede tener muchos soportes.
Del junco al bit, seguramente.
Libro que puede ser hoy interpretado de diversas formas, afortunadamente,
pero libro que permanece y libro que nos acompaña toda la vida
y todo el acto educativo.
El libro, por tanto, está indisolublemente ligado
al avance de la cultura y eso también nos lo recordaba
y nos lo enseñaba doña Irene en sus obras.
El libro es un objeto pequeño, silencioso, inmóvil,
que no hace ruido,
salvo cuando se lee con ánimo de transformación social.
El libro es ese objeto al cual, de verdad,
a quien nos dedicamos a la educación,
le debemos esa veneración y ese compromiso de continuidad
que nos liga con el mundo de la construcción cultural.
El libro ha sido y es transmisor de conocimiento,
pero no solamente de conocimiento, de la actitud
y de la curiosidad al conocimiento.
El libro muchas veces nos da preguntas
y ya sabemos que en cultura, en el avance de la cultura,
son a veces mucho más importantes las preguntas que las respuestas.
Ahí el libro también nos da como elemento fundamental.
Cohesionador, unificador de la cultura, una visión unitaria
de un mundo a veces disperso, inconexo e incomprensible.
Me voy a permitir, si a ustedes les parece bien,
si a ustedes les parece oportuno, recordarles un terceto de Dante
en la Divina Comedia que hablaba justamente
de cómo el libro unifica visiones,
decía el florentino.
En el último canto de la Divina Comedia
decía, en sus profundidades vi que se contiene,
ligado por el amor en un volumen,
lo que está por el universo desencuadernado.
Dante se refería, como es lógico,
a la función unificadora del amor divino,
pero interpretado desde nuestro siglo hoy,
entendemos que los libros nos dan esa visión unificadora también,
comprensiva, de lo que el mundo nos ofrece a veces desconexo
y desordenado.
Dante nos habla, por tanto,
de la unidad que nos proporciona la interpretación de la cultura.
La unidad que nos proporciona el poder saber
y traer a nuestro mundo
lo que la tradición cultural nos ha dejado en herencia.
Los libros son compañeros de vida y los libros son guías de la vida.
Hay vidas que no se entienden sin los libros, ¿verdad?
Hay vidas que únicamente las entendemos
y las podemos cumplir.
Al hilo de los libros que nos han hecho vivir,
que nos han hecho entender nuestra propia vida
y nuestra propia cultura.
Cuando termina una vida académica, cuando termina una vida profesional,
creo que también convendría recordar aquellos versos
de nuestro agudo Quevedo,
que decía, ya saben,
retirado en la paz de estos desiertos,
Con pocos pero doctos libros juntos, vivo en conversación con los difuntos
y escucho con los ojos a los muertos.
Cuando uno ve su vida pasada en la trayectoria académica,
encuentra libros, encuentra orientaciones
y los libros se convierten en algo más que un símbolo,
en compañeros inevitables y gratos de la vida.
No hay libro malo, decía el bachiller Sansón,
de nuestro admirado Quijote.
No hay libro malo del que no se pueda extraer alguna bella enseñanza.
Y eso también nos lo ha recordado nuestra homenajeada de hoy.
No hay libro del que no podamos sacar al menos lo que no se debe decir.
Y si me permiten, por terminar y no abusar más de su paciencia,
el libro, el Logos, también necesita.
Verdad, admirado don Emilio, de la alenceía,
de la verdad.
Hoy, en educación, en la cultura, no solamente necesitamos el logos,
sino la compañía de la verdad.
El libro, la verdad, la cultura tienen que ser hoy guía académica
de nuestra función social en educación.
Frente a un mundo de desinformación, de intencionada desinformación,
la academia, la universidad,
las escuelas con los libros se tienen que convertir en los ámbitos
de la verdad.
El Logos, la Lecea, tienen que ser las guías académicas
y a eso también nos ha enseñado doña Irene Vallejo.
Muchas gracias en nombre del Ministerio y gracias
por todas las aportaciones.
Secretario de Estado de Educación, consejera vocal
del Consejo Social, vicerectora de Relaciones Institucionales
y Comunicación, secretaria general, profesor Moreno,
decano de la Facultad de Filología, profesora Irene Vallejo,
qué bello discurso presidido por una exquisita sensibilidad,
cuánto hemos disfrutado de su competencia lectiva.
Profesor Lledó, autoridades del Gobierno,
del Parlamento
y de la Comunidad de Madrid que hoy nos acompañan,
autoridades académicas de otras universidades españolas,
autoridades civiles y militares, comunidad universitaria de la UNED,
rectores honoríficos, equipo de gobierno, decanos,
decanas, director, directora, personal docente e investigador,
personal técnico de gestión y de administración y servicios
de la sede central y de nuestros centros asociados.
Estudiantes, directores, profesores, tutores de nuestros centros
asociados, señoras y señores,
permítanme saludarles cordialmente y darles la bienvenida
a esta casa común que es la UNED.
Quiero agradecer a todas las personas que han querido acompañarnos
en este acto solemne y hoy nos honran con su presencia
en este Salón de Actos, así como a todas aquellas personas.
Que nos están siguiendo a través de Canal UNED.
Me van a permitir que haga un agradecimiento muy especial
a la vicerrectora de personal docente e investigador,
la profesora Elisa Chuliá, por su contribución tan inspiradora
a este acto, junto con trasladarle
mis mejores deseos por una pronta y feliz recuperación.
Como rector, y en este capítulo de agradecimientos,
también deseo dejar constancia de mi agradecimiento
personal e institucional a todas las personas que han hecho
posible el buen desarrollo de este acto.
Al equipo de comunicación,
a los responsables de medios técnicos y UNED Media,
ordenanzas, maceros, jardineros, personal de mantenimiento
y de seguridad, al equipo de protocolo
y, por supuesto, coro que nos deleita con piezas tan hermosas
en cada uno de los interludios.
Es un honor y una satisfacción para mí,
como rector de la UNED, compartir con todos ustedes
esta ceremonia de investidura como doctora honoris causa
de la profesora.
De la admirada escritora y filóloga la doctora Irene Vallejo Moreo,
quien ostenta con honor los valores genuinos de la ciencia,
el saber humanista y el saber social.
Curiosamente, no es casualidad que este acto
se celebre en este Salón de Actos que lleva por nombre.
El del profesor Emilio Lledó,
dedicado a un insigne defensor de los valores humanistas
que dimanan del estudio de las humanidades.
Pero fíjense, me atrevo a ir un poco más lejos.
Tampoco es casualidad que este mismo acto,
que este mismo.
Que este mismo acto se celebre en este Salón de Actos,
que ha sido testigo de la investidura de eximios,
filólogos, escritores y humanistas
como Carlos Fuentes, José Manuel Caballero Bonal,
Darío Villanueva, Almudena Grandes, Rafael La Pesa, Francisco Ayala.
Ferreter, Mora, Hans, King, Jan y Vátimo,
Adolfo Sánchez, Emilio Alarcos Llorac y otros grandes nombres
que forman parte de nuestro claustro de profesores
como doctores honoris causa
y que me van a permitir que, por mor de la brevedad,
omitiré su referencia.
Pues bien.
Me gustaría que los sintiéramos como las voces que conforman ese coro
que nos acompañará durante este acto en mi intervención.
Pues quiero que mi intervención sea un canto a las humanidades,
a las ciencias humanas y a los extraordinarios valores
que de ellas emergen.
Sí, en un momento en el que el mundo las reclama,
en un momento en el que el mundo las necesita.
Permítanme, antes de nada, que mis primeras palabras sean
para saludar al señor secretario de Estado.
Sea usted bienvenido a la UNED,
que es su casa y su universidad, secretario de Estado.
Me siento muy honrado por su presencia
en este acto tan significativo.
Para nuestra comunidad universitaria.
Como sabe, son muchas las convergencias que nos unen
y en especial, muy en especial,
lo es nuestra especial sintonía en cuanto a las políticas
de no exclusión social.
Pues la UNED se caracteriza por la inclusión educativa
en la enseñanza universitaria de todas las personas.
Sí, allí donde estén y sea cual sea la condición,
la UNED está y estará para enseñar resultando prioritarias
aquellas personas que se encuentran en contextos de mayor dificultad.
Por eso, procuramos la igualdad de derechos
y de oportunidades investigadoras y educativas
para todos los ciudadanos,
pues lo que no podemos olvidar es que en una sociedad de progreso,
este, el de la igualdad de oportunidades,
debe ser un principio absolutamente irrenunciable.
Por ello, señor Secretario de Estado,
está usted en su casa.
Sea siempre bienvenido a la UNED, que es su universidad.
Conmemoramos en este día
nuestro respeto y compromiso con la ciencia,
así como con los valores que la presiden, su búsqueda
a través de la investigación y su resultado,
el conocimiento que nos permita construir una sociedad
más ilustrada, más justa, más madura,
un pensamiento más crítico, un saber más solidario.
Esto es un mundo mejor.
Y en este contexto,
Y en tal contexto he de reconocerles que es para mí un verdadero placer
y un honor muy especial la celebración de hoy,
que tiene por objeto distinguir con el máximo galardón
de nuestra universidad a la doctora en Filología Clásica,
la profesora Irene Vallejo, actual
Embajadora Universal de la Lengua y la Literatura Castellana.
Su nombramiento viene a ser un ornato sin igual
dentro de nuestro claustro, al que le otorga una luminosidad,
inteligencia y singular erudición comunicativa.
Y es por ello, en tal grado y modo,
que nuestra comunidad científica que la recibe hoy a usted,
querida Irene, lo hace con los brazos abiertos.
Sí, bien es verdad que no hacemos otra cosa
sino recoger el aplauso inmenso y conmovedor
ya conseguido por su persona
y por su obra literaria entre el público mayoritario,
de los lectores que nos deleitamos con sus investigaciones,
que nos deleitamos con su escritura a ambos lados del Atlántico
y en todo el mundo.
Es cierto, su triunfo la precede, doctora Vallejo,
y supone un acontecimiento impresionante.
Cuando uno piensa que su obra más conocida,
como nos recordaba el profesor Moreno,
El infinito en un junco, vaya por más de 40 ediciones,
ha sido traducida a más de 30 lenguas,
no puede sino pararse a pensar en el sentido
de tal fenómeno maravilloso.
Sí, pues este libro de libros es esencialmente eso.
Un canto al ser del libro, a sus aventuras y a sus desventuras,
así como a las bibliotecas que los resguardan y albergan,
empezando por la primera de ellas, la de Alejandría en Egipto,
donde, y cito, "los papiros de Juncos
hunden sus raíces en las aguas del Nilo".
Fin de la cita.
Sí, libros que son papiros inicialmente y se transmiten,
algunos de ellos, atravesando los siglos
hasta llegar a nosotros.
Sobrevivientes de naufragios, derrotas y fracasos,
como casi todos nosotros.
Y como las bibliotecas,
sobrevivientes de pestes, invasiones, persecuciones y quemas,
a través de aventuras y desventuras portentosas que Irene Vallejo
nos narra en el estilo de las mil y una noches.
Y con una prosa maestra que se mueve entre el ensayo y el relato,
siempre puesta al servicio, como ella misma reconoce,
de la inteligencia poemática que la guía a saber celebrar
la eternidad del libro en medio de todos los peligros.
Querida doctora Vallejo.
Es un gratísimo honor contar con su presencia
en nuestro claustro de profesores y poder disfrutar
y aprender de su magisterio.
Muchas gracias por aceptar nuestra invitación.
Quisiera que mis palabras, enmarcadas en este homenaje
al extraordinario papel de la ciencia y de la investigación,
y con la evocación de la figura ejemplar de la doctora Vallejo,
quisiera que mis palabras fueran también un sentido canto
al humanismo.
Al papel de las ciencias humanas,
a la evocadora presencia de los libros y a las bibliotecas,
esas bibliotecas que en buena medida son guardianas del alma,
son guardianas de la memoria, a veces incluso sanadoras
de su espíritu.
Es cierto que nuestro mundo está fragmentado
y herido en múltiples flancos
y son muchos los vectores de preocupación e incertidumbre.
Y el mundo, es cierto, igualmente, ahora más que nunca,
necesita moderación, templanza y mesura.
Pero también la firme convicción de que es posible
generar certidumbres, proporcionar respuestas
a los muchos desafíos que estamos viviendo, inmensos y sugerentes,
si somos capaces de reclamar, de demandar,
de construir, sí, una sociedad más humanizada,
donde los valores del humanismo, de las ciencias humanas,
los valores de la palabra, de la lectura,
de la reflexión crítica, del diálogo,
constituyan un asidero de esperanza.
Sí, esa esperanza que, como nos recuerda el filósofo,
no lo olviden, la esperanza no es otra cosa
que la pasión por lo posible.
Y, precisamente, la partitura de este canto al humanismo
que quiero compartir con todos ustedes está escrito
en el infinito en un junco.
Símbolo es libro de la historia de Occidente,
símbolo de nuestra historia, símbolo de la transmisión
del saber desde la literatura y de la filosofía grecolatina,
cuyo eco resuena desde Homero hasta las hogueras en las playas
donde los rapsodas contaban las hazañas de la Ilíada
y la Odisea.
Atenas, Alejandría y Roma,
con sus museos de investigación y de diálogo y sus bibliotecas,
han sido hitos fundamentales en esta historia culta
que hoy configura Occidente.
Sí, en estos surcos se fragua nuestra memoria,
se fragua nuestra identidad, se fragua nuestra historia,
pues aún hoy convendrán conmigo.
Seguimos hablando con sus palabras, con sus nociones, con sus ideas.
Seguimos hablando con sus relatos.
Y este canto al pensamiento crítico humanista
tiene una naturaleza muy singular y muy relevante
en la sociedad que vivimos.
Pues se contrapone al uso instrumental
de los objetos de consumo inmediatos que ignoran los valores eternos
de los libros, del alma de los libros y sus comunidades de lectores.
Ello en un momento histórico de Occidente
en el que algunas personas, algunos grupos, fíjense,
suponen que el libro está a punto de morir.
Qué curioso, siempre la misma historia,
siempre esta inquina
y animad versión de la fuerza bruta, sectaria, fanática y violenta
contra los libros y sus valores humanitarios.
Pues bien, convendrán conmigo que en esta sociedad
hiperventilada resulta reparador aprender del ejemplo
de aquellas comunidades de lectores que tejen alianzas y pactos
en torno a las culturas de la no violencia.
La no discriminación fanática,
que tejen alianzas y pactos en torno al respeto,
a la tolerancia,
la paz y hasta el carácter de la moderación reflexiva,
mediada y calma que reclama el tiempo del sosiego en la lectura
y en el estudio.
Asimismo, sin olvidar la distancia de esos viajes literarios
de conocimiento y descubrimiento de lo otro
y de los otros que albergan y nos regalan los libros
y que nos permiten tomar conciencia, fíjense,
del cuidado de la diferencia, del cuidado de la alteridad,
sin olvidarnos de que estos viajes que emprendemos con la lectura
de los libros, sin duda alguna, suponen una invitación
a la hospitalidad y al diálogo.
Como nos recordaba una de nuestras voces corales,
el doctor honoris causa José Manuel Caballero Bonal.
Un libro te habla, pero también te escucha.
El hecho de elegir un libro y compartir con él una misma aventura
también supone un ejercicio de libertad.
Fin de la cita.
Y este canto a las humanidades, en su primer acto,
nos invita a reflexionar
y replantearlos el modelo de éxito social que tanto nos preocupa.
Instaurado en la idea de que solo necesitamos
individuos autoritarios, agresivos y capaces
de disolver con mano dura las dificultades,
desacreditando la prudencia y la timidez.
Pues bien, hoy entono este canto.
Y sus melodías nos muestran precisamente la defensa
de la timidez, la prudencia y el pudor,
ya sea de carácter, ya sea en el liderazgo,
rasgos que se contraponen a la arrogancia,
a la soberbia y a la inmediatez precipitada
de los juicios que pisotean los jardines de la palabra,
incurriendo en el desprestigio de la bondad.
Y ahora.
Sí, ahora lo que corresponde
es preconizar una nueva idea del éxito social,
a través del elogio del pensamiento humanista,
la moderación, el respeto, la concordia, la filantropía,
demostrando cuánta fortaleza se necesita para no ceder
a las presiones extremas, a través de un liderazgo sereno,
donde no cabe ni la mano dura ni la imposición arbitraria.
Y con el eco de estas palabras
surge inevitablemente la figura del emperador Marco Aurelio,
quien nos instaba a practicar las meditaciones del estudio
y de la lectura, que favorecen la escucha atenta
y la inclinación por preferir los pactos y la conversación.
Sí, la conversación,
un placer que el mundo constantemente nos reclama.
Y me atrevo a añadir que incluso.
El mundo añora.
Todo esto sin olvidar la amabilidad,
la bondad y la dulzura del talante educado, comunicativo,
que siempre habría de presidir el estilo de la vida pública.
Y como parte de este sentido canto, sigo adelante,
pero ahora introduciendo una nota de preocupación
que el secretario de Estado también apuntaba.
A modo, me van a permitir de nota desafinada ante la reprobación
e incluso la jibarización de los libros.
Incluso también de algunos programas universitarios.
En un intento de ocultar, banalizar y, ¿por qué no?
, maquillar la realidad,
asistimos a la imposición de una pretendida doctrina irrefutable que,
lejos de enriquecer el debate,
restringe la diversidad de pensamiento.
Y esta amenaza no es un hecho aislado,
sino un síntoma de un mal mayor que a mí como rector,
lo saben, la comunidad universitaria,
me preocupa profundamente.
El avance indiscriminado de la pseudociencia,
el adanismo prepotente e ignorante.
Y la falta de rigor.
Sí, en esta cruzada por reescribir el pasado
bajo los criterios del presente, no se mutila el conocimiento,
o no solo se mutila, perdón, el conocimiento,
sino que se traiciona el espíritu crítico
que define el auténtico humanismo,
ese que estoy invocando a través de mis palabras,
con el peligro de que los jóvenes puedan abandonar la lectura.
Pues bien, a nosotros, los universitarios.
Nos corresponde, mediante el método científico,
a través de este canto al humanismo y a las humanidades,
aportar la luz precisa para impedir que el osculantismo se imponga,
que la mentira enseñoree la opinión pública
y la falta de rigor prevalezca sobre el conocimiento científico.
Por eso es muy importante la memoria, sí, la memoria,
para que, en palabras del profesor Emilio Lledó,
para que no se repita.
Nada que no debe repetirse.
O como bien usted dice,
debemos o no debemos olvidar que sin memoria no hay futuro.
Pues bien, dejemos atrás esta preocupación
y sigamos y retomemos la armonía de las bellas melodías
que dan sentido a nuestro corazón.
Canto, porque en última instancia,
en un mundo que se asemeja cada vez más a un acelerador de partículas,
son las ideas que maduran con lentitud
las que verdaderamente transforman el pensamiento y la realidad,
las que verdaderamente transforman el mundo.
Frente a la exigencia incesante de inmediatiz,
tal vez podamos resistirnos y exigir, al menos,
comprender la lógica subyacente que tantas veces nos atropella
y arrastra sin concedernos el tiempo necesario para detenernos.
Y para reflexionar.
Quizá lo que realmente necesitamos no sean más estímulos
ni más presión, sino precisamente lo contrario.
Espacios de pausa y contemplación.
Un respiro que nos permita recuperar la serenidad y la templanza.
Más tiempo para leer,
para conversar, para sumergirnos en el diálogo silencioso
de los libros que nos recordaba José Manuel Caballero Bonal.
Y formar parte de esa comunidad de lectores que,
a través de la interpretación y el intercambio de ideas,
mantienen viva la llama de la cultura.
Sí, un tiempo que nos devuelva el aprecio por la imaginación,
la creatividad y, en definitiva, por reivindicar,
abrazar el papel demiúrgico de la palabra,
capaz de modelar nuestro pensamiento
y dar forma a nuestra visión del mundo.
Sí, y no nos debe sorprender que este sentido
canto a las humanidades y a las ciencias humanas
que entono y comparto con ustedes nos lleve inexorablemente
a la palabra y a su reverso, el silencio.
Conviene recordar a Octavio Paz cuando nos dice
que la palabra es hija del silencio, nace de sus profundidades,
aparece un instante y regresa a sus abismos.
Y es que tal vez.
Fíjense, y es que tal vez, como nos recuerda Manolo Freihoff,
los momentos más intensos que ha vivido la humanidad
han sido sus silencios.
Los místicos de todos los tiempos lo supieron en profundidad
y, de hecho, Ortega y Gasset,
se refiere a ellos como los portentosos decidores,
pues también protagonizaron silencios decisivos.
Sí, el silencio y las palabras.
Y es que probablemente siempre son necesarias las dos melodías,
la del silencio y la de las palabras.
Van a permitir que tome la sintonía de la palabra.
En nuestro presente de muros y alambradas
debemos alzar la palabra,
puesto que por encima o por debajo de las posibles discrepancias
siempre sigue latiendo en ambas la conciencia
de un logos común.
Esto es, de una palabra susceptible, de nuevo,
como diría el maestro Emilio Lledó, de convertirse en diálogo racional.
Sí, Detrás de la palabra siempre existe la voluntad
de equidistar.
Y apelar a la concordia, a la filantropía,
de apelar a la cultura del corazón.
Precisamente la prosa de Irene Vallejo,
bajo la influencia de la filósofa María Zambrano y su razón poética,
alaba la transmisión de la emoción junto con la razón,
tan necesarias para dar lugar a que su prosa sea tan excelente,
tan cautivadora, tan conmovedora.
En este punto, nuestro canto al humanismo
dedica un solo a abrazar la cultura del corazón,
en la que conviven la razón y el corazón,
unidos en la vida.
Permítanme que comparta con todos ustedes
un extracto de Luis García Montero que leí hace poco.
Profesor García Montero nos decía que la razón sin corazón
convierte al progreso en un camino de contaminaciones,
ofensas y destrucción masiva.
Y el corazón, sin la razón, acaba en fanatismos,
linchamientos y redes sobrecargadas de discursos proclives al odio.
Pues bien, este canto al humanismo reivindica la cultura del corazón.
En el entendimiento de que la razón polémica
tiene poco recorrido.
En el entendimiento de que hace posibles medios
y horizontes que nos encaminen a la solución de los conflictos.
En el entendimiento de que fomenta aquellas existencias
que se dan la mano.
Nuestro canto llega ya casi a su fin
y lo hace reparando en algo que a mí me fascina,
he de confesarles.
Y es reconocer que qué antiguo puede resultar nuestro futuro
si ese futuro recordado,
para decirlo con otro de los títulos de los libros de Irene Vallejo,
y reconocer que muchas de las realidades presentes
tienen ya un correlato en el pasado.
Hay muchos ejemplos que la doctora Vallejo
nos narra en El infinito en un junco.
¿Quién nos iba a decir que la criptografía arranca ya
de la aventura del desciframiento de la piedra roseta,
que abriría las puertas del idioma perdido del Antiguo Egipto?
¿Quién nos diría que el exhibicionismo
no es un fenómeno exclusivamente contemporáneo, eróstrato?
Provocando un incendio que le catapultó a la fama,
ha prestado su nombre al trastorno psicológico de quienes,
solo por aparecer unos minutos en televisión
o alcanzar cotas de popularidad insospechadas en las redes sociales,
son capaces de cometer cualquier barbaridad gratuita.
En su memoria, el deseo patológico de popularidad
ha venido a llamarse síndrome del óstrato,
como nos dice la doctora Vallejo.
Pero ¿quién nos diría que nuestra obsesión
por el número de seguidores en las redes sociales
tiene sus antecedentes en el rey Ptolomeo y su obsesión
de contar el número de libros en sus anaqueles?
O, más adelante, cuando Leporello, el criado de don Juan,
aporta un inventario de las conquistas.
Al igual que hoy,
se sentían muy orgullosos si ese número se incrementaba.
O las clasificaciones con listas tan populares a finales de año
ya arrancan de los griegos.
¿Quién nos diría?
Que precisamente la guía Michelin tiene sus antecedentes
precisamente en el interés de los griegos en elaborar
su propio palmarés gastronómico.
Sí, encontramos una lista de los siete grandes cocineros
griegos en un curioso ensayo del siglo II titulado Deignosofistas.
Todo ello sin olvidar esas comedias de Aristófanes que están plagadas
de alusiones personales y caricatura política
como los guiñoles de televisión.
En suma,
A mí me resulta profundamente evocador que precisamente
sea nuestro tiempo un tiempo oportuno para el universo antiguo,
que viene hasta el futuro culto y educativo,
que nos orienta, sin duda alguna, el mejor futuro que nos adviene.
Y esta supuesta vulnerabilidad
que percibimos al dar el paso atrás hacia los clásicos con Irene Vallejo
nos enseña algo para mí de suma importancia.
Miren, nos enseña a perdonar el error,
nos enseña a aprender del pasado una esperanza renovada
y a ser menos ásperos, tendiendo a confiar
no solo en el diagnóstico de las causas dañinas,
sino lo más importante, en saber abrir la alternativa.
Creando horizontes de mediación, creando horizontes de esperanza.
Está claro, la educación,
las palabras, los pensamientos y los mitos no son güeros
ni completan la realidad brutal, sino que crean un mundo mejor.
Voy concluyendo.
La doctora Irene Vallejo viene a honrar con su presencia
y con su magisterio este claustro excelente
de profesores, maestros e investigadoras
que conforman ese cielo de la excelencia racional
y libre que ya los sabios renacentistas
llamaban el parnaso de las obras de arte.
Muchas gracias en nombre de la comunidad universitaria
de la UNED, querida doctora Vallejo,
querida Irene.
Además, hoy he querido.
Compartir con todos ustedes,
en el contexto de un mundo herido que necesita certidumbres,
he querido compartir con todos ustedes
algo que yo siento muy profundamente.
Ese canto al humanismo, a sus valores y a su quinta esencia.
Que la memoria, la palabra, la concordia,
la filantropía son una alternativa prevalente al poder humano.
Y a sus luchas.
Sí, la palabra, sin duda alguna, es el centro firme
de ese canto al humanismo.
Y me van a permitir que me acerque a la obra de Pablo Neruda,
confieso que he vivido, donde destaca su compromiso con las palabras,
compromiso que me van a permitir que haga mío.
Salimos perdiendo, salimos ganando.
Se llevaron el oro y nos dejaron el oro.
Se lo llevaron todo y nos dejaron todo.
Nos dejaron las palabras.
Fin de la cita.
Pues bien, con estas palabras, antes de retornar a la sabiduría
del silencio a la que antes también me refería anteriormente,
termino con una nueva reflexión del profesor Lledó,
relevante y significativa para comprender y comprendernos,
y que vienen a concluir este sentido canto al humanismo.
El profesor Lledó afirma.
Somos naturaleza, pero al mismo tiempo los seres humanos
inventamos otros principios fundamentales al agua, al aire,
al fuego y a la tierra.
Esos principios son la justicia, el bien, la verdad,
la belleza.
Esos son nuestros tesoros.
Esa es la cultura.
Ahí está el camino.
Fin de la cita.
Pues bien, muchísimas gracias por su presencia
y por su compromiso.
A todas las personas que nos acompañan
y que desempeñan un papel tan sustantivo en ese camino
descrito por el profesor Lledó e inspirado en los valores
recogidos en ese sentido canto al humanismo y a las ciencias humanas
que he querido y he tenido el honor de compartir con todos ustedes.
Muchísimas gracias.
Les ruego, por favor, que se pongan en pie
para cantar el Gaudeamus Egitur.
¡Gaudeamus Egitur!
¡Viva profesores!
¡Viva la Academia!
¡Viva profesores!
¡Viva el membro colírico!
¡Siempre sigue en flores!
Se levanta la sesión.
Hay un vino al que todos ustedes están cordialísimamente invitados
en la Cafetería de Humanidades.
Muchísimas gracias por su presencia.